IDOLA

Hace algunos días llegó la Shakira y llenó el Estadio Nacional. Puras mujeres (casi) La relación era 40 mujeres por un pololo sometido. El lote nuestro aportó con varias. Eramos 15, entre hijas, hermanas, tías, amigas. La Antonia, hija del medio y en la cual los genes alemanes encontraron su caldo de cultivo, decretó que la patota debía comparecer en el Estadio al momento de abrirse las puertas. 6.30 de la tarde y nosotras en estampida a apoderarnos de algún lugar. No éramos premium, más bien medium, con asiento pero sin número, que en realidad equivale a nuestra pertenencia natural. Con voz pero sin voto, esperamos las tres horas a las que nos condenó la Antonia, hasta que pasadito las 9.30 se apagaron las luces y empezó una cosa galáctica, un griterío frenético en tono de soprano. Eramos 70.000 mujeres en red, inalámbricas, wifiadas, linkeadas entre nosotras, gritando "í-do-la" "ï-do-la" ... derrepente, entre vapores y humos luminosos, apareció pulgarcita. No la veíamos, pero qué importaba. Teníamos un lugar privilegiado frente a una pantalla gigante, que terminaremos de pagar este mismo mes del próximo año (oferta doce cuotas tarjeta Falabella), pero veíamos a la diosa en vivovirtual. Diosa y su publico, o su publica en este caso por un problema de género, nos largamos: "Contigo, mi vida, quiero vivir la vida, lo que me quedá de vida, quiero vivir contigo"Un sólo grito, una sóla mujer pensando en el hombre para vivirse lo que le queda de vida.( Mejor ni preguntar por los destinatarios...) y después la ídola furiosa mandando a freir monos al que la maltrató ..."no sólo de pan vive el hombre, sinó de excusas vivo yo" aquí se supone que los hombres cantan "yo sé que no he sido un santo, pero no estoy hecho de cartón..." (el patudo..) y aquí denuevo todas envalentonadas, con ganas de matarlo ..."mejor te guardas todo eso, aotró perró conese hueso y nos decimos adiós!" Catártico. Una sóla con la Shakira, Chakira, Chakira, todas iguales, aunque seamos un poquito más feas o bailemos como las pelotas.
Cabezas fundidas, corazones fundidos, cuerpos moviéndose juntos, bocas abiertas y desfiguradas como en un cuadro de Bacon, extendiendo los brazos hacia nuestra amada que nos saludaba desde la pantalla plana. Emocionante tener un líder.
Un poco aterrador también. Qué son estas oleadas de pasión que se replican, igualitas, en Buenos Aires, en Rio, en Ciudad de México? ¿Alegría global?

CORTITO UNO, CORTITO DOS

CORTITO UNO: BILINGUE


Camino a Viña, paro en la Shell a echar benicina. Bajo a comprar algo, me pongo en la cola para pagar, y me fijo en un gordito delante mio:

Un fot dog, por favor
La cajera: un Hot dog?
el gordo: si, un fot dog
la cajera y yo: ja!
Parte el gordito con su hot dog, previo untamiento abundante de palta, tomate, mayonesa, ketchup, mostaza.
Yo lo encuentro muy divertido, asiesque lo sigo. De reojo capto la mirada asesina de la mamá, pero filo, sigo detrás del gordo.
Me siento al frente
Oye, porqué le decís fot dog al hot dog?
el gordito: porque sí
ah...y sabís alguna otra palabra en inglés?
yes
ah, claro...y alguna otra?
fot
ja ja
y otra?
dog
ya puh, dime otra...

¡¡¡¡¡¡¡GET THE HELL OUT YOU FUCKING BITCH!!!!!
(el gordo era bilingue)



CORTITO DOS: QUE FANTÁSTICA, FANTÁSTICA ESTA FIESTA

Las veo entrar como Gatúbelas, esas dos gatas encueradas de negro. Detrás Cruella de Ville envuelta en leopardos.

Olfatean, se dejan olfatear, entran al ruedo, y los tipos cruzando miradas perplejas, preguntándose de donde crestas salieron esas mansas minas, y ellas, que se saben, cambian de piel y se largan una danza suavecita, mientras un Romeo y después otro Romeo, y el mismo Lancelot les llevan un trago, y ellas condecienden y agarran a esos tres enanos y se bailan un frenesí como del Congo Belga, y vamos todos cantando "a mi me gusta el tangananica y a ti te gusta el tangananá", y se agarran a challas y se agarran a besos, buecean en margaritas saladas, a esas alturas ya saltan como conejos, bailan la Macarena, se están dando de empujones...

Pero no, no señor! TODO es cuestión de estilo, sin style la vida es sólo un trámite...

Antes del último campanazo, antes que se evapore la última gota de glamour, las Gatúbelas y la Cruella se enderezan las pelucas, se acomodan los pechos falsos y parten hermosos como dioses del Olimpo... desaparecen como el vuelo de las plumas de sus plumas, dejándolos a todos enfermos de nostalgia.

INSOPORTABLE OBVIEDAD DEL SER

Ahora que la antitabaco me priva del "placer genial, sensual" de fumar, apoyo el brazo sobre la mesita del café, sobre la mano la cabeza, y me digo resignada: "pensando espero, al hombre que yo quiero". Pos ni modo. Como el hombre demora, divago...
Este artículo surge de esas elucubraciones, y es una suma de ideas vagas y desordenadas, propias del divagar. No hay más conocimiento detrás que los años de circo...

Parte de estas divagaciones tienen que ver con estímulos a partir de la lectura de algunos blogs.
Cito a sus dueños, a cuyos blogs pueden acceder a través de sus links.


En la mañana, a las 7 me levanto. Reflejo condicionado, tomar el diario y a latearme sin darme cuenta. Cada vez que lo abro, pienso, ¡para qué estoy leyendo esta lesera!
Me acuerdo de la fotografía en primera plana del avión brasilero estrellado en el Amazonas. Debajo una explicación que dice algo así como: avión se estrella por pérdida de altura.
Otra mejor: choque frontal de dos trenes, debajo de la foto de dos trenes que chocaron de frente. ¡¿Cómo no vamos a poder imaginarnos los lectores, que los aviones se estrellan cuando pierden altura hasta llegar al suelo...?! Y de la foto de los trenes, mejor ni hablar!!
Se me viene a la cabeza el título del libro de Kundera. Por el puro título vale la pena el libro..."La insoportable levedad del ser", nosotros peor, parece que la "insoportable obviedad del ser" nos quedara chica.
¿Esto es una plaga nueva o habremos sido siempre así? Porque esos titulares de los diarios no sólo reflejan el vuelo intelectual de periodistas y editores, también reflejan el nuestro. Aceptamos, comemos, tragamos. Tragamos información como quien se traga una papilla, acostumbrados a un periodismo sin hueso. Y esa falta de imaginación ¿se replica infinitamente? Parece que si, porque pegados en el análisis de los hechos que ya fueron, somos especialistas en buscar las causas, aunque seguimos sin entender los fenómenos.
Denuevo me acuerdo del diario, y de la tele, y de su voyeurismo en los temas de delincuencia, de su postura de "esto es el colmo!!!, aunque mientras más balas, mejor.
Claro que es el colmo, y peligroso además. En primera vuelta es "indignante", en segunda vuelta es triste. Todos conocemos las causas de la delincuencia, no hay que ser sociólogo para imaginárselas, pero hay cosas que no se ven a la primera. Es precisamente a esas a las que deberíamos prestar atención, a ver si damos con un camino que resulte.
Pienso en Pedro Arellano, en la tristeza y la impotencia con que cuenta la historia de Manuel, un reo reincidente, que después de haber estado preso por años, de haberse rehabilitado en la cárcel, enamorado, casado, cumplido su condena y por fin puesto en libertad, mata en una riña al agresor de un pariente. Esta historia es el horror concentrado, pero lo que más impresiona es la herida de Manuel. Esta deprimido por haber vuelto a la cárcel y por haber dejado sóla a su famila, pero lo que lo desgarra es haber comprendido que mató a otro ser humano.
Eso, que a primera vista nos parece obvio, no es obvio. No es obvio en su dimensión profunda, especialmente para quienes se alimentaron de puro maltrato. El amor por los que no son de nuestra tribu, no viene en el paquete, no es in-nato, (¿qué pensará Alvaro Fischer que ha estudiado el tema?). Muchos delincuentes no lo conocen, no tienen herramientas para descifrar el código, tal como algunos de nosotros no tenemos la encima que digiere el pimentón. Que pasaría si comprendiéramos que de la mano de la discriminación en oportunidades y bienes materiales viene también una distorsión en el acceso al afecto? Y que el bloqueo de ese salto que permite identificar al otro como un ser con la misma capacidad de sufrir que yo mismo, es lo que permite la supervivencia en el mundo del hampa?
Ahhh, me van a decir que la cosa es una selva en cualquier parte, que nadie se respeta, que el mundo fué y será una porquería,, que los ricos también lloran.. pero para qué lateamos...

Y como me puse a pensar en las oportunidades y en los afectos, salto a la educación. ¿Qué será mejor, el remedio o la enfermedad? Diagnósticos, análisis, pataleos, pronósticos. Pero por ahí una lucesita... el artículo "Finlandia primera, Chile penúltimo" de Herman Schwember. Según Herman, la clave finlandesa está en una educación cariñosa y en el compromiso de toda la sociedad finlandesa con ese modelo de educación, que entre otras cosas se refleja en el alto reconocimiento que tienen los "maestros". De ahí derivan la creatividad, el empuje, la claridad, la excelencia y la alegría.
Cariño como elemento clave e irrenunciable, materializado en vínculos afectivos entre alumnos y profesores, sin el fantasma de que cada profe que le hace cariño a un niño es un pedófilo. Nuevamente el cariño como protagonista.
Por supuesto que sé que el ingreso per cápita en Finlandia....que los profes mal pagados en Chile....que las cegueras ministeriales...que los profesores que no se dejan evaluar. Se de las demandas del colegio de profesores, de la diferencia en educación para ricos y pobres, pero precisamente no quiero pensar en eso, si en eso está pensando todo el mundo!

Y si de obviedades se trata, en materia política, sálvese quien pueda
Hace un tiempo escuchaba a la historiadora Sofía Correa, que decía que en Chile tenemos un DISEÑO de atomización social, por miedo a la organización social. Si, pero ahora eso ya no importa mucho, porque ¡ya pasó! No me refiero a hoy, a la foto de los trenes, pero estoy segura que de aquí a tres años cualquier diseño que pretenda impedir o influir en la interacción de grupos con intereses comunes, va a fracasar. La gran Asamblea va a ser en red, mucho más efectiva, inmanejable y poderosa que los sindicatos. Eso lo están mirando los políticos? Se estarán pegando una refrescadita con lo que viene?

Y en materia económica? Mejor saltarse las noticias, salvo que alguien necesite un dato: precio de determinada acción, precio del cobre, precio del oro etc, o que haya ocurrido una tendalada que haga peligrar los equilibrios macroeconómicos. El resto es repetir el credo:
Creo en el libre mercado, creo en la flexibilidad laboral, creo en la reducción de impuestos, creo en la libre flotación del dolar, creo en el emprendimiento, creo en la ayuda a las pymes...y resulta que yo también creo, pero ahora último un poco menos. De partida, ya no creo en el cuento del chorreo. Mentira, esa si que ya no se la traga nadie, la cuestión NO chorrea. Puede ser que a muchos no les importe que no chorree, ese es otro cuento. En el escenario del más fuerte, porqué debería importarles...pero que a algunos nos llueve maná del cielo, y a muchos les llega con gotario, es evidente. No se puede pretender tener la plata y la absolución al mismo tiempo. Ahora, antes que se enojen, no estoy postulando que es culpable el que tiene éxito. Lo contrario. El éxito (en cosas buenas, perfiero un ladrón poco exitoso) es precisamente lo que debemos estimular. El problema es que el estímulo es funcional a unos pocos, que son precisamente aquellos que rayan la cancha. Es en ellos que debe operar el gran cambio, la nueva comprensión, la disposición a revisar este sistema en que se ha hecho realidad el sueño de Nicanor Parra: " la Izquierda y la Derecha unidas jamás serán vencidas"! El sueño del pibe, todos se abrazan ,se pegan un par de palos por si acaso, con la condición tácita de no despeinarle un pelo al modelo. De tanto espejito espejito, de tanto estar de acuerdo, les va a quedar la embarrada.
Ahora, yo no estoy inagurando nada con lo que estoy diciendo. Hay muchos que se están planteando temas similares, lamentablemente no a nivel de los que mandan.
Leyendo blogs, me encuentro con empresarios inquietos, que comienzan a cuestionarse los alcances del modelo aplicado sin merced (Lean a Andrés Alemany) y con otros que han optado por mover montañas desde un trabajo comunitario (Héctor Jorquera).

¿Qué pasaría si la cosa la diéramos vuelta, si en vez de trabajar para que llueva de arriba, trabajáramos para que brote de abajo, y con la lógica de la Violeta Parra, pusiéramos "levadura", al pan que saldrá del horno con toda su sabrosura? Sabrosura no sólo para los que estamos sentados detrás de un computador, sabrosura también "para la boca del pobre, que come con amargura" Porque yo le creo a Yunus cuando dice que tenemos pobreza porque aceptamos tenerla. Si no, la habríamos erradicado que rato. Creo también, que tenemos obviedad y falta de creatividad a la hora de construir nuestro país, porque aceptamos tenerla.

VERO, HUACHITA, EL Max VALE CALLAMPA!

Ahí va la Vero con la cabeza gacha. Mientras camina va pensando que por último está bien, que ha tenido algún sentido, que gracias a ese maricón ha vivido todas las emociones humanas, o por lo menos, todas las que a ella se le ocurren. Una tras otra, indiferencia, curiosidad, amistad, ilusión, expectativa, cariño, amor, pasión, todo eso en ascendente. Después el descenso en picada, inquietud, temor, ansiedad, abandono, pena, dolor, rabia, odio, desprecio. Tremendo entrenamiento, se va diciendo. Debo tener el corazón musculoso. De infarto si que no me muero. Pero sigue sin comprender. Aúnque ahora lo desprecia, porque es un ser bastante despreciable, seamos objetivos. Nada era cierto, por supuesto. Eran verdades a medias, más bien encubrimientos, más ruido que las nueces le queda chico. Una pantomima. O, no, no era eso. En realidad, si lo piensa, fue ella la tontaciegasordaymuda de la Shakira. Vió donde no había, o pensó que había donde no había. En ese sentido él es inocente, y ella, una imbécil... El era una mala copia, sigue pensando, una cosita a medias, todo como al 40%, ya, pongámosle el 50%, pero de ahí no pasa. Pero, piensa la Vero, un seductor entrenado, fácil morder el anzuelo, porque el tipo escuchaba, tenía su lado femenino, le interesaba ELLA, la "verdadera" Vero, el desarrollo de su potencial, que sacara a flote todo lo que tenia guardado. De dónde, puras chivas! Se las sabía por libro, pero igual era un tipo menor, piñufla, pichiruchi, que seguramente son palabras araucanas. Eso comprueba que el piñufla es un arquetipo, del que quiere pero no puede. Ella se quería vivir sus fantasías, no sexuales, por supuesto, que igual no se las vivió tampoco, porque la cuestión era más o menos nomás, denuevo más el ruido que las nueces, pero quería cine, libros, óperas, erizos, y lo principal, quería bailar! Y girar y girar y girar mi vida, como el Fito Páez. Pero qué Fito Páez, si ella le pidió tantas veces y él hacía como que si...pero no! Y la otra, harto cagado. Las flores se las compraba para él, orgulloso las ponía en el frorero. A ella nada, NUNCA, en ese tiempo considerable de relación, ni un chicle. Y ella, la tonta, por supuesto, parecía viejo pascuero. No quiere ni acordarse... Aúnque, igual, a ella le parece que es habiloso. Habiloso pero sin ñeque. Claro, la palabra ñeque también debe ser mapuche. Ah..., pero en algo Max fue magistral. En la puesta en escena del ataque de celos. Ahí si que fue al 100%. Se acuerda de los gritos en una cara desfigurada (era la rabia), de sus labios blancos, de su boca seca, de su fantasía delirante a la hora de las acusaciones. De mansión siniestra, palabra que a ella le dio susto. La Vero se ve suplicando, explicando también a gritos, (que ridículo), clamando inocencia. Y claro que era inocente, para más remate. Y después de toda la pataleta, zac zac, la deja plantada y aparece con novia nueva bajo el brazo. Que se la meta por el poto, piensa. Que pinganilla el huevon! Y la guinda del postre es que aparece con ella, besándose, en el diario! Que mal tipo, hay que ser muy malo, estar muy infectado, tener pus en vez de sangre, tener corazón de torturador. Y si es por sangre, ella si que sangró. La rajaron con cuchillo cartonero.
Pero igual...igual lo pasamos bien derrepente. Y lo de la novia le importa un pepino, lo que la cagó fue lo del diario. En realidad, a estas alturas, él le importa un cuesco, pero que se rieron...claro que se rieron. Y conversaron, y se besaron, y claro, por ahí también se quisieron. Conversaron mucho para alegría de Entel, y él le hizo harto bien, para que andamos con cosas, y habría sido bueno no perderse la pista, amigos sin ventaja, por supuesto, porque para que enrollarse, pero tanta crueldad... Bueno, se resigna la Vero, así es la vida nomás, por la cresta. A ella le tocó el premiado! No lo quiere ver nunca más! Que se pudra. La palabra pichintún, esa también debe ser mapuche. Puros pichintunes, así fue el tiempo juntos. Que me muero de ganas de verte, pero "amorcito", (tal cual), vénte a mi casa porque estoy tan cansado. Y en la casa, ni pan duro. O: aló, mi amor, no, no voy en camino, es que me atrasé denuevo, juntémosnos en una hora, un besito, y ella una hora dando vueltas. ¿Qué se ha creído este animal? Aúnque, suspira la Vero, a uno nadie le hace nada, uno permite que se lo hagan. ¿Qué le pasó? si ella no es así! Se desconoce. ¿Por qué válvula se le coló este amor? Claramente tiene una que no le funciona. Si normalmente, y ahora la Vero piensa en su pega, a los tipos que no son ni fu ni fa, se los sirve para el desayuno! Listo, se acabó la bulla! Esta lesera se terminó!Hoy va a ser el último día de su vida que va a pensar en él, además, nada de glamorosos los recuerdos...pero para que sigue, si no vale la pena.

Bueno, ¿y ella ahora?...le va a hacer caso a sus amigas. Va a hacer un zahumerio. Piensa poner un mono de trapo y claverle los alfileres. Si, eso lo va a hacer de todas maneras. Después que lo haya clavado bien clavado, va a meter el mono en una bolsa del Lider, le va a hacer un nudo y la va a tirar con mono y todo al vertedero. (Chao Max) Después se va a ir, huachita querida, a pasarlo bien, a buscarse otro amor, que sus amigas le dicen que los tiene comiendo de la mano, que con esas pechugas, que con esas piernas, que con esa risa, que no sea tonta y que cuando lo encuentre, le haga la prueba araucana: no puede ser ni pinganilla ni piñufla ni pichiruchi,ni andarse con pichintunes, que esta vez, se busque un gallo con ñeque!

DOCE MESES

Amigos

En una mañana de la primavera pasada, Gabriel Bunster, el blogger coach más taquilla de Chile, pasó por mi casa a tomarse un café. La idea, era darle vuelta a una idea...
y esa idea, era atrapar el tema de los blogs que andaba volando.
En un acto de valentía, que no sé si fue espontáneo o meditado, Bunster me dijo: te ofrezco contratarme como tu blogger coach. Yo, en un rapto de locura le contesté: "bueno ya"!
Todavía me acuerdo de las palabras de mi amigo después del abrazo con que cerramos el pacto: Andrea, eres mi primera cliente, además, ayer renuncié a mi pega (!!!!).

De esto hace un año, por lo tanto, Bunster, estás de aniversario, y yo también.
Qué año!!! A pesar que he andado por la vida como quien pasea en una montaña rusa, este espacio del blog ha sido como un milagro. Tener la cabeza llena de letras, darme cuenta que las cosas más triviales pueden ser parte de una historia preciosa, o amarga, o divertida, pero siempre un cuento distinto, me puso atenta. Muchas veces, caminando sóla, me he reído a carcajadas imaginándome los entramados más siniestros.
Pero más que escribir, me ha gustado leerlos. A cada uno de ustedes, las gracias. Me he ido metiendo en mundos que ni sospechaba. Ustedes me han abierto cuentos por capítulos, me han hecho pensar en filosofía, en religión, en economía, en arte,en la evolución, en el bicentenario, en el pueblo araucano, en política, en la guerra,en la naturaleza, en la dignidad del hombre, me han enseñado a escuchar jazz, a escuchar ópera, a comprender el mundo de las abejas, a compartir el cumpleaños de un hijo o la partida de una polola.
Algunos de ustedes nos acercan al sufrimiento de otros, otros nos bombardean con su humor, y que decir de los poetas, o de los científicos, o de los cinófilos. He visto fotografías hermosas, y videos que no sólo se mueven sino que suenan!!! Un mundo caótico y colorido que invita a lanzarse con todo, y que recibe con generosidad. Bueno, y qué generosidad la que han tenido conmigo, al comentar mis borrones!!!! Eso ¿cómo se agradece?
Amigos, inaguramos una nueva manera de conocerse entre las personas. Hasta ahora, partíamos conociéndonos de afuera para adentro. Nosotros nos conocemos de adentro para afuera!

Abrazos y abrazos y abrazos

...Y SE CASÓ EL PALALO

El primer hijo, el primer nieto, el primer sobrino, el primer primo, en fin, primus inter pares, llegó el Palalo con novia noruega a casarse a Viña.
Venía de USA con el terno en la maleta, directo del avión a la Iglesia. Además trajo su comitiva. 10 gringos amigos del novio y 8 noruegos, parientes de la novia.
Acá, hace meses que la cosa andaba a todo vapor. Mi hermana Karin, madrina, mamá, futura suegra etc, no dejó detalle al azar. Iglesia, coro, cura, flores, vestidos, zapatos, fiesta. Hasta contrató una van para pasear a los gringos.
El día del matrimonio, todo bien, a pesar de un par de percances menores. Mi papá, por ejemplo, apareció en la iglesia con un zapato café y uno negro. No se dió cuenta a la hora de echarlos a la maleta. La verdad, tampoco se dió cuenta cuando se los puso, y cuando se dió cuenta, le dió lo mismo, asiesque ningún drama. Segundo percance, mi "retoque" de la tintura a última hora en Tunquén, estación intermedia entre Santiago y Viña. A la hora del enjuague, se había cortado el agua. Proeza no menor la de ir a comprar agua mineral al Yeco, considerando que la faena hubo que hacerla con la tintura en la cabeza. Resultado: una estopa de color indescifrable.

A las ocho de la noche, emocionados y de punta en blanco partimos a una Iglesita del Cerro Castillo. Aparte del coro,(guateó) todo perfecto. De ahí al Sporting de Viña, lugar con el brillo de antaño, elegante y sobrio. Ay, mi hermana..., si debieran nombrarla ministro de algo. Que capacidad para manejar lo macro y lo micro. Desde el salón hasta el canapé, todo llevaba su sello.
Vino el aperitivo, la fanfarria, la llegada de los novios con el respectivo vals de los mismos, incluídos padres chilenos y noruegos (que SABIAN que el vals es un ritmo de tres tiempos). Un momento de respiro y, de repente, un ruido metálico sospechoso, como de campanitas. (¿Espuelas?)... ¡confirmada la sospecha!, ESA era la sorpresa con que venía coqueteando la Karin hace semanas... Cuatro huasos con guitarras más cuatro huasas con trenzas hicieron su entrada al ruedo. Cantaron una cueca (septiembre...!), cantaron otra y de ahí a la pista a bailar. Después de la cueca profesional, lo de siempre: huasas y huasos a buscar víctimas entre el público. Ahí empezó el descalabro. Todos los primos fondeados detrás de los pilares, en cuclillas detrás de las sillas, detrás del mesón de los postres. Mi hermana y Roberto, su marido, que, por supuesto habían ENSAYADO (!!!)no se hicieron de rogar. Un huaso sacó a la mamá de la novia (noruega) y una huasa al papá noruego. Mi mamá, que se quedó sin huaso, agarró al Nicolás (nieto) y se lo llevó a tirones a la pista. El pobrecito habría preferido la horca...! Mi papá se negó terminantemente, según él por lo de los zapatos. Los que también tuvieron que morir en la rueda fueron, por supúesto, el Palalo y la novia.
Y se largó la cueca, mi alma! Fue demasiado. De partida, mi cuñado, se puso a bailar polca con un entusiasmo sorprendente. Además le dió por agarrar el pañuelo por las dos puntas y hacer una especie de lulo, con el que acorralaba a mi hermana, la cual a su vez, no sabía si contar para no perder el ritmo, o concentrarse en el paso aprendido en las clases de cueca, que era una especie de virutillado, igual al virutillado de la "raspa popular" que tuvo que bailar en tercera preparatoria. Increíble, lo que se aprende de chica, no se olvida.
El Palalo no daba pié con bola. Si no le resultó el vals, menos le iba a resultar la cueca. Se bailó una cueca inédita, medio robótica, que su novia Siri, pobrecita en su candor, se tomó en serio y siguió a la pata. La mamá de la novia se enganchó del brazo del huaso y no lo soltó más. Por más intentos que hizo el pobre por zafarse, no hubo caso. A los empujones terminó bailando una cosa intermedia entre folklor noruego y trote nortino. En toda esta confusión, el papá de la novia se contorneaba moviendo las caderas y gritando SAMBAAAA. Lo peor!
La guinda del postre fue mi mamá, que tiene amputado el sentido del ridículo y que para animar la cosa y darle un toque bien chileno, se puso a gritar algo así como "huifa rendijaaaa, huifa rendijaaa (se sabía hasta ahí nomás)"... El Nico simplemente la abandonó, pero a esas alturas a mi mamá le dio lo mismo.
A todo esto, los invitados extranjeros miraban perplejos como un mismo baile puede tener tantas versiones... Los invitados chilenos, todos (me incluyo) unos gallinas a la hora de los quibos, nos retorcíamos de risa, aunque se suponía que la cosa era en serio. Para continuar con el sentimiento patriótico, mi mamá pasó a instalarse al lado de una tía noruega y le decía que la "kveca" (en noruego para que la otra entendiera) era muy querida para nosotros. Every Birthday bailamos kweka, every wedding bailamos kveka, prácticamente todos los saturdays bailamos kveka. En realidad, nos pasmos bailando kveka! Mi mamá desbordaba de sentimiento patrio, asiesque, como chilena que es, partió a la mesa de nuestros dos héroes nacionales.
Mazú y Gonzales, amigos de raqueta infantil del Palalo, no se habían alcanzado a reponer de la impresión de la cueca cuando se vieron con mi mamá instalada entre sus dos pololas. Con el salvoconducto de los años dorados más el título de abuelita del novio, fue aceptada de inmediato. Se lateó al ratito y se paró dando besos. De pasada, aprovechó de mancharle con roushe la chaqueta blanca a Mazú.
En fin, terminó la fiesta y todavía nos estamos riendo.

Mientras escribo, el Palalo y la Siri van de regreso,encumbrados por los aires a comenzar su vida juntos. Acá encumbramos volantines para que los vean desde la ventana.

Que precioso matrimonio tuviste Palalito. Gran acto de amor de tus padres y hermanos, que sentido de humor el de tu abuela, que volado tu tata. Más que el esquinazo, las espuelas y la kveka, el mayor acto de chilenidad es que volviste a casarte a tu casa, en un día radiante del mes de la patria!

Pucha que te queremos, cabrito!!!!

EL ZOOLOGICO, PEQUEÑO RELATO EN VERSO

ALEMANIA

capítulo final

Nota: el zoológico de este relato en verso, el mismo de mi amor con el mono y de mi triste salto al acuario, queda en Stuttgart (Alemania) en un parque llamado Wilhelma en honor al Kaiser Wilhelm. Mi visita coincidió con el mundial de fútbol, que fue una fiesta de regocijo, la fiesta del hijo pródigo que, enarbolando miles de banderas, por fin está de regreso.
Este relato pretendía ser alegre, pero se diparó con fuerza propia para un lado insospechado. Me disculpo, así como probablemente tenga que hacerlo con mi parentela alemana. También me disculpo con los poetas, esto no es más que una historia rimada. (rima que, por lo demás, me tiene hasta la coronilla!!!)





Imaginen el ambiente:
el sol, un montón de gente,
de alemanes acalorados
que de por si son colorados,
por no decir transparentes
subiendo a ver las serpientes
en su prisión de cristal.
Yo me sentía fatal
tenía el cráneo partido
de escuchar los rugidos
el tam tam de los leones.
(yo tenía mis razones
para temer a los felinos:
los leos son leoninos
y te pegan el zarpazo
mejor no poner el brazo
mejor no hacerse el valiente
igual te clavan los dientes
no existe el lindo gatito)
Me dije : descansa un poquito
como quien le dice a su hermana
total, yo no soy alemana,
nadie me obliga a marchar.
Cansada del oso polar,
y apoyada en una encina
me puse a contar golondrinas,
me puse a mirar mariposas,
y de mirar tantas cosas
me puse a observar alemanes...
algunos comían sus panes
en pan negro, con salchicha
todos rosados de dicha
viviendo su vida tranquila
pero en la humilde mochila,
(al final de la memoria)
van cargando con la historia,
del acto de arrojo feroz
en que Nietsche mató a Dios.
Le clavó en el pecho una estaca
en el pecho de la propia patria
y condenó a la orgullosa grei
a un mundo sin Dios ni ley.

Alemania torció su destino
ensalzando al asesino
de Abraham y su Rebeca.
Y quedó la tierra seca
de llorar por sus caídos
por los hijos tan queridos
por Godmundo, por Sigfredo.
Alemania ya sin credo
enterró sus sinfonías
olvidó las melodías
de poetas y cantores
y bebió de los dolores
que forjó en su intestino
se tragó su propio vino
y la hostia ensangrentada
de su patria tan amada.

Diviso a un par de ancianos,
van tomados de las manos
cada ojo es un lucero
¿pero habrán sido el acero
de esos días pestilentes?
o habrán sido dolientes
de sus propios enterrados
de sus niños arrancados
de los hijos de sus hijos
que abrazando crucifijos
se marcharon a la guerra
a morder la amada tierra?

y yo... ¿qué habría hecho?
¿habría puesto el pecho?
¿me habría levantado?
o también habría negado
como Pedro, las tres veces?
Ay duda... me estremeces!
yo, que adoro las violetas
los violines, las trompetas
yo, tranzando la belleza
negociando la pureza
por temor a la metralla?
Perdónenme el canalla
que tal vez habita mi alma.

Alemania ya está en calma
con sus bosques silenciosos.
En los árboles añosos,
los guardianes de la pena,
sopla ya la brisa buena
de la tierra recobrada
de esa patria embanderada.

Veo un niño y su juguete
canta el Hans, canta la Grete
canta Motzart, canta Bach
cantan todos los demás.

EL CONOCIMIENTO COLECTIVO

Este posteo tiene como base un artículo aparecido en la revista alemana "der Spiegel", complementado con otras lecturas (Economist) y algo (poco) de cosecha propia.

Sentado entre cajas y cables enredados de computador, papeles y mochilas, Jimi Wales, de 38 años, organiza el conocimiento de la humanidad.
Es el sucesor de Diderot y d Alambert, de Voltaire y Montesquieu.
Desde el caos de su oficina, continúna la tradición de los filósofos de la Ilustración Francesa, de la Enciclopedia Británica, del Brockhaus alemán, ( aunque hay quienes sostienen que en vez de continuarla, la está destruyendo.)
Wales es el fundador de Wikipidia.
Su enciclopedia on-line es un proyecto abierto y democrático, accesible a todos. Miles de personas en el mundo, escriben artículos, completan y enriquecen otros, y discuten apasionadamente entre sí, por llegar a una información correcta y objetiva. Se ha dado, por ejemplo, una acalorada discusión en torno a la información que se publica sobre la Guerra de Irak. El desafío consiste en entregar una versión actualizada y sin errores. Así, de la mano de Wales, el mundo partió en busca de la verdad absoluta. De la mano de este hombre que trabaja sin un departamento de redacción, sin editorial y con un presupuesto que dista mucho de ser millonario. En Wikipidia no hay propaganda ni cobros a los usuarios. No se difunden las conclusiones de los galardonados con el Premio Nobel o de las autoridades académicas en los diversos tópicos.
Difunde el conocimiento de las masas, en muchos casos sorprendente por lo informativo, a veces, brillante, otras superficial y hasta equivocadamente, pero casi siempre en forma actualizada y siempe GRATIS!
Es un hecho inédito y trascendente: Una enciclopedia para el pueblo, escrita por el pueblo.
Con Wales nació una máquina del saber que crece a diario, y con ella, una de los imperios más grandes y exitantes de Internet a nivel mundial.
La versión inglesa contiene más de 1.000.000 artículos. La segunda en importancia, la alemana, ya tiene 420.000, creciendo a razón de 500 contribuciones diarias.
Wikipidia es una de las páginas más visitadas en el universo de Internet, junto con Google, Ebay y Yahoo.
Paradojalmente, el único que no ha ganado nada, es el propio Wales. Al menos en términos económicos.
Junto con reventar en la bolsa la burbuja de Internet, desapareció el capital de riesgo para las .com. Por eso Wales, en vez de formar una empresa, terminó formando un movimiento popular.
"No se si tomé la mejor o la peor decisión de mi vida" confiesa Wales, un antiguo corredor de bolsa.
Su enciclopedia tiene la estructura legal de una fundación, y subsite en base a donaciones.
Según las últimas cifras, el dinero disponible para el último cuartal del año era de U$240.000, monto destinado a financiar el servidor, los gastos de oficina, dos empleados y dos ayudantes.
Wikipidia se convirtió en un símbolo para una nueva era de Internet: la era de la Web 2.0, donde los usuarios son quienes tiene el papel principal. Los consumidores pasivos se transformaron en productores hiperactivos. Millones de lectores, auditores de radio y espectadores, crean los contenidos para si mismos y para sus semejantes.
Wikipidia descansa en dos columnas que constituyen, a su vez, el fundamento de la nueva generación @: Por una parte, la mayor gravitación del poder del "colectivo" cuyo conocimiento aumenta y se actualiza permanentemente, y por otra, el aumento del poder del individuo. Millones de personas se exponen diariamente en la red, a veces, como pequeños o pedantes sabios en Wikipidia, otras, a través de sus creaciones personales en los blogs, y otras veces en formas más profanas, como las fotos desnudas con el ropero del dormitorio como telón de fondo.
"Navego, por lo tanto, existo!!!"
Un ejército de investigadores, periodistas, fotógrafos, cineastas y moderadores, todos amateur, se tomaron la Web como escenario. Internet se convirtió en una plaza colorída y caótica, en la cual, cualquiera, según le acomode, puede optar por sentarse entre el público o subirse al podio. Un teatro del mundo cuyas consecuencias ni siquiera de vislumbran.
Lo que si, van apareciendo las inetrrogantes: ¿nos ponemos cada vez menos autosuficientes mintras más conectados, o, al contrario, más activos y participativos?
¿podrán seguir existiendo verdades oficiales en un mundo en el cual millones de personas pueden dar a conocer su opinión en cuestión de segundos?
Lo que está claro, es que a los profesionaels y a los expertos que hasta ahora llevaban la batuta, les salió competencia al paso.
Uno de los ideales más profundos de la Ilustración, parece estar volviéndose una realidad y se ilustra con la frase del filósofo alemán Imanuel Kant. "que el público se ilustre a si mismo es inevitable si se le da la libertad de usar su sentido común". El nuevo movimiento cutural ciudadano, surgido a partir de escenarios como Wikipidia, encaja perfectamente en la idea Ilustrada: es la e-mancipación en versión 2.0
Los cambios presagiados por este fenómeno de masas, ya se perciben a pequeña escala.
A fines de los años 80, la Enciclopedia Británica costaba U$ 2000. Hoy se puede adquirir,
por U$ 30, un CD de esa magna obra del conocimiento. Gratis podemos echar mano de una versión similar, si optamos por creerle a la revista "Nature" que estudió la calidad de los aportes de Wikipidia.
¿Significa esto entonces que masa=calidad?
El periodista norteamericano James Suroweik piensa que "bajo las condiciones correctas, la inteligencia de los grupos es notable, muchas veces superior a la de los más capaces dentro de ellos. El concluye que la solución está en el "saber colectivo".
¿Qué significa esto para los medios de comunicación, para la industria del conocimiento, para la industria de la entretención?

Dejo planteadas esas preguntas, además de las que a ustedes les puedan surgir a partir de este texto. La idea es hacer la prueba: pensemos, ideemos, discutamos, estemos y no estemos de acuerdo, pero hagámoslo en forma colectiva, quizás nos ponemos más habilosos

EL ZOOLOGICO

PEQUEÑO RELATO EN VERSO

CAPITULO II

EL AQUARIO



Sumida en un triste abandono
después de romper con el mono
y para cortar el calvario,
decidí meterme al acuario.
Qué impresión los colores
y los peces como flores
de ese mundo sumergido.
De las aguas sin sonido
con jardines de corales
y las algas, los rosales
en ese mundo inverso.
Ahí la luz del universo
copuló el germen de vida
en esa agua prometida,
la de la piedra angular
donde se hicieron al mar
peces y estrellas marinas.
En las aguas cristalinas
vi nadando mil pinturas
vi preciosas miniaturas
y no me puede controlar.
Decidida a reencarnar
hice acopio de valor.
Mi patético candor
me trepó por el escote
y cuando fuí saliendo a flote
con mis ansias de aventuras
me escapé por las costuras,
del vestido y de la enagua,
diluí en vapor de agua
y pegué un salto a la pecera!
Floté entre burbujas y esferas
me salieron escamas y cola
y partí cabalgando una ola,
forrada en mi traje plateado.
Nadé ese paisaje azulado
de belleza sumergida
y de pronto, sorprendida
reconocí a los personajes!
Mismas caras, mismos trajes
curiosa versión pescado...
el mismo choro pesado
el mismo camarón sonriente
la barracuda y sus dientes
y los locos despistados.
Picorocos apasionados
y estrellitas vanidosas
dulces lapas cariñosas
y pulpos enredados,
fieles hombres replicados.
Una cholga gritó la alarma
¡pescados, ahora se arma
se nos viene el mariscal!
pescados, es la hora final,
llegó la lancha pesquera!!
En toda esta pelotera
los pescados dirigentes
con cara de inteligentes
querían llegar primero.
Soy yo el que lleva el pandero
sentenciaba el rey Neptuno
no me parece oportuno
nadar para hacerme a un lado
por algo fuí el rey pescado.
Me niego a dar la pasada
a esa valiente pescada
que aunque se empeña en nadar
tanto le cuesta avanzar.
Vi un pescado empresario
que quería comprarse el acuario
dándose de empujones
con otros medios mamones
unidos e independientes
pero que eran más obedientes
que el ejército prusiano.
Y vi al consejo de ancianos
en camino a la extinción
al codazo y al zopetón
y a pinchazos con las crines
de un par de erizos colorines.
Vi a los congrios colorados
los vi gritar exaltados
que los pescados, unidos,
jamás serían comidos !
por la lucha y la revolución,
de la almeja y el ostión!!!
Tanto andar con la lesera
casi los pesca la pesquera.
Piures, jaibas y blanquillos
se libraron del caldillo.
Entre tanto tiburón
que feroz desilusión.
Añoraba ver la luz
reencarnando en avestruz
en conejo o en gallina,
volver a ver la esquina
de mi calle, ver mi hogar.
Me arranqué de ese lugar
y salté de la pecera
me puse mi pollera
y juré no volver más!

El ZOOLOGICO - PEQUEÑO RELATO EN VERSO

Capítulo 1

EL MONO

Hace bastante tiempo que me vengo observando,
y he ido notando algunas distorsiones,
tomo decisiones que rayan en lo ilógico,
como partir al Zoológico con un calor monstruoso
pensando que ver un oso, un tigre o una ballena
realmente vale la pena con casi cuarenta grados.

Tiene los cables pelados esta humilde servidora,
cree ser gozadora, pero le gusta sufrir,
sinó, quien la manda a partir a freirse por una foca,
Estás cada día más loca me repetía sufriendo
al paso que iba subiendo a ver a los chimpancés.
No me podía los piés al llegar junto a la reja,
cuando en mitad de la queja vi aparecer un mono
chilando en el mismo tono en el que chillaba Tarzán.
Me tocó un mono galán que golpeaba sus pectorales,
y cantando sus guturales mientras mascaba un piojo
le dió por cerrarme el ojo lanzado en franca conquista.
Fue amor a primera vista!... amor extaltado de mono.
La cosa subió de tono, el mono hizo un gesto obceno
"flaquita, es amor del bueno, es mordisco, es pasión, es brutal
es puro placer animal, es amor desenrrollado
amor que no vive el pecado" parecía querer decirme
y yo sin poder resistirme de mirar y seguirlo mirando.
El mono se viene acercando, yo me acerco a la reja
hacemos hermosa pareja separados por barras de acero
el mono grita un"!te quiero"!!, con fuerza dobla un barrote
su mano metida en mi escote, me vuelve a la realidad.
Monito te pido pieda, lo nuestro no tiene futuro...
amigos, por Dios se los juro, que aunque estando atrapada
fue un resplandor su mirada, de finura, dulzura, pureza
una bestia de fuerza y belleza que completaba lo humano
feliz sentía su mano y su alma de primate.
El corazón todavía me late porque hubo un encuentro profundo
se fundieron los dos mundos, ya no hubo eslabón perdido
yo y mi mono querido borrando la diferencia
ganándosela a la ciencia, volviendo a fundar la historia.
Mono tu en mi memoria, mono yo en tu intuición
haremos la transición a la tierra renovada
pero suéltame de pasada, mira, me estás matando!!
no puedo seguir respirando, es que me ahogan tus besos
no me tritures los huesos, esto ya no me gusta
mono, te digo me asusta, no soy tan apasionada
soy la mona equivocada, no la que andas buscando,
solo andaba paseando, ya no ando para aventuras
soy una mujer madura, mono saca la mano!!
oye mono marrano...a ver..? dime...¡¡¿qué estás haciendo?!!!
Amigos, partí corriendo como a quien lo pilla el demonio
arranqué de ese matrimonio, dejé botado el afecto
me la ganó el intelecto, no pude con tanta pasión
pero guardo en el corazón en un precioso lugar
a mi mono apasionado,
que en un día acalorado me quiso amar.

POEMAS DE VIAJE

EL TREN

COMO CORTA ENTRE LOS VALLES
ENTRE CERCOS DE ARBOLES.
UN INSTANTE DE CASAS,
OTRO INSTANTE DE LOMAS,
UN RESPLANDOR DE VACAS,
UNOS FARDOS ENRROLLADOS,
UN PUEBLITO,
UNA BANDERA.
LLEGAN,
DESAPARECEN
COMO SI NO HUBIERAN EXISTIDO.
NO ALCANZAN A SER,
Y YA SON UN RECUERDO.



ENTIERRO

EN UN HOYO NEGRO
ENTERRE A LA MUERTE,
Y LA LLUVIA COPULO LA TIERRA
Y FECUNDO EN MI
A LOS ANGELES
Y A LOS DEMONIOS.


FANTASMAS

Y TE FUISTE VOLVIENDO TRNSPARENTE
Y COMO AIRE TE VI DOBLAR UNA ESQUINA
Y YA NO TE VOLVI A VER.
BUSQUE EN EL CIELO,
POR VER UNA COMETA
PERO NADA...
Y EN ESA PLAZA EMPEDRADA
EN QUE AUN SE ESCUCHAN LOS JINETES
Y LOS CASCOS DE LAS BESTIAS
HACIENDO TEMBLAR LA TIERRA,
VI COMO VOLANDO SE ALEJABA UN TORDO
Y COMO SE ACERCABA, VOLANDO
UNA GOLONDRINA.

Gimnasia

Llegó el tiempo, se cumplió el plazo fatal. Ya no disimulo el sobrepeso y necesito hacer gimnasia. Me sobran rollos carnales y mentales, mucha grasa y pocas endorfinas. Me inscribo en un gimnasio y al cuarto mes de cargo automático a mi cuenta corriente, me animo a ir a mi primera clase de gimnasia entretenida . Llego vestida como el pariente pobre, con un pantalón de buzo de una de mis hijas, que me queda corto, y una polera con un loro verde, que ocacionalmente uso de pijamas. Menos mal que salvan las zapatillas ( primera postura) . Antes de entrar, ya estoy transpirando. Se me olvidó la clave y tengo trancada la cola.
Llego a la sala de baile-gimnasia. Frente a un espejo descomunal, se instalan las mujeres por orden de jerarquía. Es un orden tácito que descifro apenas entro. En primera línea, con vista panorámica de si mismas, están las atléticas, las más jóvenes y una que otra añosa fiel que se sabe los pasos. La segunda fila se compone de ambiciosas ascendentes y de unas cuantas pobres que fueron desplazadas a codazos. En tercera fila bailan las resignadas, las despreocupadas, las piolitas y las que están dando pecho.
Y está la cuarta fila, la última en la escala social. Ahí bailan las recién llegadas, las gordas, las tiesas, las señoras mayores, las tímidas y todas las pobrecitas que están acostumbradas, por una cuestión de supervivencia emocional, a evitar el espejo.
Aterrizo, está claro, en la cuarta fila. A la voz de maaambooo! parten todas en una dirección. Intento llevar el paso y, según yo, voy bastante bien, hasta que en un giro de cabeza no puedo evitar fijarme en mi vecina. Quedo hipnotizada, clavada en el piso. Es una señora gorda, con cara de buey, vestida con malla de leopardo, polera de leopardo y "colett " de leopardo, del que emergen unos pelos amarillos, como un crisantemo mustio. Entre pantalón y polera, una franja de guata desnuda, amarilla como el crisantemo de la cabeza. Apenas se mueve, intenta un paso, no le sale, vuelve a probar, tampoco, intenta una pirueta, gira lentamente sobre su eje y se contempla los piés con mirada bovina, como si no pudiera creer tanta agilidad. A estas alturas ya resopla. Confieso que yo también, además hace rato que ando perdida. La clase va tomando el ritmo frenético de las bailarinas de la primera fila, pilas duracel que se nutren del hechizo que les provoca verse en el espejo. Atrás, en la cuarta fila, la anarquía es total. Leoparda arrió la bandera y está apollada contra un muro, respira con la boca abierta. Dos bailarinas intentan reponerse de un choque frontal por problemas en la interpretación del paso de salsa.
Otra señora, muy digna, mantiene siempre el mismo paso (creación propia). No le preocupa si adelante bailan cha cha cha o cumbia. Leoparda se incorpora. No puede resistir el frenesí de tanta mujer auyando "devoooorame otra vez, devooooorame otra vez", vuelve gateando a la pista... la cosa está que arde...devoooooorame otra vez.....!!!!( siento compasión por los maridos).
Yo ya no le apunto ni al cuarto bote, errática no entiendo porqué parten cuando parten, porqué giran, porqué avanzan, aunque está claro que el cuento tiene una lógica, porque de hecho, a una seña del profe, todas avanzan de costado, como una marejada, tiritan con los hombros, mueven los brazos. Decreto que me carga, que me da verguenza ( propia y ajena) y decido no volver.

Han pasado dos meses desde mi primera clase. El contrato por un año, con cargo automático a la cuenta corriente, me convenció de hacer un nuevo intento....y ahí estoy, avancé a la tercera fila, me acomoda, creo que es mi pertenencia natural. A veces me toca al lado de una niña que acaba de tener su séptima guagua. Seguramente está aprovechando los dos meses de recreo antes de quedar esperando la octava. No puedo dejar de acordarme del Negro Piñera, que dice que él no es del Opus Dei, que le gusta más el Opus Night.
Aunque nunca le voy a achuntar a todos los giros y cambios de pasos, voy progresando. He transpirado  como nunca, no he bajado un gramo, pero me dicen que estoy "más firme" (cosa que me ofendió su poco). Lo principal es que el ejercicio hace bien para la cabeza. No por las endorfinas, -puro marketing- sino por el consuelo de saber que para sanarse  de los rollos mentales, no se necesita hacer gimnasia.  
La jaula de las locas sigue igual de loca,  aún que reconozco que tiene su mérito atreverse a bailar en primera fila...y adorarse.  A una de mis compañeras de dancing, la pillé (chanchita) tirándose un beso. ¿Y qué importa (mamá) si sus besos la hacen feliz!!!? 

Pensándolo así...en una de estas, lo que a mi me falta, es ponerme malla de Gatúbela, solidarizar con Leoparda para armar "masa crítica", avanzar con mi partner a codazo limpio hasta la primera fila, chantarnos orgullosas frente al espejo y bailar cantando a gritos: "PERO MIRA COMO MUEVE, LA COLITA, PERO MITRA COMO MUEEEEVEEE...!!!

Ka-la belleza que redime

Siempre me sorprende cuando de algo feo sale algo hermoso. No se porqué me asombro; la naturaleza está llena de ejemplos. Pensemos en las cuncunas, que sin ser precisamente feas, son seres bizarros, que por una alquimia perfecta, terminan transformados en mariposas. O en una pareja de mafiosos que, para su desconcierto, tiene un hijo santo. Todo es capaz de redención, hasta las situaciones y los espacios más grotescos. Bueno, quizás no todos. No me imagino la exposición del Club de Jardines en el matadero de Lo Valledor, aunque la experiencia que viví en Las Vegas se asemeje en su absurdo positivo a una locura de esa envergadura.
La maravilla de la que quiero hablarles se llama KA, y es uno de los tres espectáculos que el Cirque du Soleil presenta simultáneamente en Las Vegas.
¿Cómo llega KA a presentarse en el garito más grande del Universo?
¿Cómo llega el espectáculo más sublime que probablemente se presente sobre la faz de la tierra, a este antro del neón y las lentejuelas y el griterío y el money money money?
Precisamente por el money. Sólo Las Vegas ofrece chipe libre a los creadores del equipo de Guy Laliberté, el dueño del Cirque du Soleil, para crear... cueste lo que cueste! El resultado da para pensar que la razón final de la ciudad construída por el mafioso Bugsy Siegel, no fue otro que el de dar asilo a estos artistas. Bugsy Siegel, malo malo, a estas alturas, requetemuerto, algún día te van a a dar la absolución y las gracias.
Para llegar al teatro, que como todo, está dentro de un hotel, hay que atravesar un salón de la extensión de un Mall, lleno de máquinas que recuerdan a los flipper de la infancia. Pero la recompensa vale la pena. El espacio es tan impresionante que 4000 personas enmudecen y se acomodan en silencio. La trifulca del casino desaparece, transmutada por la música que sale de los parlantes incorporados a las butacas.
Observo que el escenario no tiene piso, es un vacío que va a morir en algún lugar del tripaje interno del teatro, invisible a los espectadores. Desde esta cavidad salen grandes llamaradas de fuego que nos ponen en guardia. Se escuchan unos sonidos guturales, todos giramos la cabeza, no sabemos hacia dónde mirar. Vienen de arriba, de abajo, suenan como monos, o papagallos, o como indios del Amazonas. Desde unos palcos elípticos que penden de los costados, unos seres pequeños y musculosos están disparando flechas y hablando en gerigoncio. Son pequeños guerreros pintados, pequeños mongoles que siguen disparando flechas que se clavan en el escenario. De ahí para adelante, la cosa no para más. Es la primera batalla, el primer ataque en la historia de dos hermanos separados a la fuerza, que en la lucha permanente de los opuestos, recorren la tierra hasta volverse a encontrar.
El día y la noche, el bien y el mal, lo burdo y lo sublime, todo entrelazado en una historia que no se entiende mucho, porque da lo mismo. Aquí el lenguaje es otro. No es lenguaje hablado, las palabras ya no existen. Tampoco es el lenguaje de los mimos...es el idioma del movimiento, de las elipses, de los colores, del peligro...
En el escenario hay 60 bailarines y acróbatas haciendo sus giros cuando se comienzan a descolgar más guerreros desde el techo. Son una plaga que dispara flechas que emergen como palos en la cubierta del escenario, que ya no es un escenario plano, que giró, se incorporó y es una pared de acero, completamente vertical, y los acróbatas comienzan a trepar, como moscas o arañas, y todo todo todo es hermoso, de una hermosura delirante, del brillo que tiene el terrón, la tierra, la arcilla, asi brillan en sus trajes, estos pajes de la magia del delirio. Recomienzan reinventan la estética, la poética, las palabras, en un lenguaje que nos son palabras, que son sonidos universalas que son ü jiot pchútlezchols, dulces, o agresivos, y resulta que todos entendemos la metáfora y la música, que es una música adelantada, como no había escuchado jamás, con bemoles que esta vez no son de pena, curiosamente, son más bien de anticipo, con tormentas acompañadas de sonidos de trombones, pura potencia, y un canario que es el trino de una flauta cuando aparece una bilarina.
Los hermanos no paran de buscarse. En sus ansias de encuentro uno sube a un barco y naufraga. Desciende al fondo del mar, nada susupendido en una danza azul y acuática, emerge acompañado de burbujas, asciende montañas, cae a una grieta. El otro se sumerge en el centro de la tierra que es un submundo de fuego y pecado, lucha, huye, enfrenta...

Todo ahí es poesía, poesía los engranajes y las poleas que hacen girar las ruedas de ese aparato gigante, poesía el émbolo hidráulico que emerge empujando en el lomo ese escenario de titanes. Ah....y los trajes.. con esa cadencia, con esa marcialidad milenaria. Yo quiero quiero quiero quiero, esos trajes para mi, quiero ponerme ese traje de mandarín chino, un ají de campo , y esos trajes de guerrero, y las túnicas blancas y los sombreros colorados, alados como grandes perchas, y esas mallas de vìboras plateadas, y verdes y amarillas, como son las víboras. Amigos míos, nunca he visto algo más hermoso, más conmovedor en su hermosura, si hasta me acordé del Papa, del que se murió, con su frase "la belleza salvará al mundo" y pensé que tuvo razón, y de pasadita me acordé de Miguel Bosé, que para muchas es como el Papa, cuando canta "la Belleza, la Belleza" y si yo tuviera, y si yo pudiera transmitirles una molécula de la belleza que vi, amigos míos, que felices estarían ustedes, el día de hoy.

Cristales

En el viaje a USA que mencioné en el artículo anterior, en algún momento aterricé en Las Vegas.
La versión actualizada de Sodoma y Gomorra, me dejó con la boca abierta. Esa experiencia da para varios post, pero el de ahora, tiene que ver con un anillo...

Los hoteles de las Vegas, son máquinas del dinero. Junto con la selva de tragamonedas, mesas de pocker y ruletas por las que hay que abrirse paso, están las tiendas. Algunas más sofisticadas que otras, pero todas carísimas, y a la espera de que los pocos que lograron sacarle plata al casino, (en un entusiasmo de su esquizofrenia ludovica) la gasten en la euforia del triunfo.
Yo, que no me atrevo a jugar ni al "raspe y gane", prefiero mirar y pasear. Asi, paseando, reparo en la vitrina de una joyería. Que impresión! Cuanto valor detrás de esa vidriera. Junto a un reloj de pulsera enorme, cubierto en diamantes, probablemente concebido para la felicidad de algún jeque árabe, veo un anillo que me llama la atención. Entre tanto revoltijo, destaca por su pureza y sencillez. Un brillante solitario, en un engaste cuadrado. Que ganas de saber cuanto cuesta...
Medio agachada, diviso a la vendedora a través del vidrio.
Ipso facto se me vienen a la cabeza Mary, Peggy, Betty, Julie... las "rubias de New York" de Carlitos Gardel, esas que "dan envidia a las estrellas", sólo que esta rubia está un poco mustia, como la Susana Ximenez.
Estoy que entro y no entro, pero sigo cantando por dentro .."deliciosas muñequitas perfumadas, tengo envidia de sus boquitas pintadas...""...es como un cristal la risa loca de Julie..." listo! esa es la señal, es como un CRISTAL la risa loca de Julie...tengo que entrar, además, estoy en Las Vegas, como no me va a dar para eso el desenfreno!!!
-Sorry, pero...¿ cuánto cuesta ese ring?
-¿That ring?
-si, ese, el cuadradito..
- U$ 350.000
-¿Jauu maach???!!! (¿cua cua cuántooo?)
-threehundert and fifty thousend dollars, (inmutable)
Tal cual, trescientos cincuenta mil dólares americanos, ...con razón era tan bonito...
No, mejor ni me lo muestre, muchas gracias, thank you, thank you.

Salgo igual que al gato que lo echan de la carnicería, pero me quedo pegada con la frente al vidrio de la vitrina. Es que miro el anillo y me pregunto de dónde vendrá esa piedra, quien la talló y la tuvo en sus manos. Cuál de todos los talladores de diamantes, judíos asentados en Flandes por generaciones, la tocó, la pulió, la puso a contraluz para emocionarse con su belleza... y me acuerdo haber leído que el negocio de los diamantes, ese que mueve fortunas en los bolsillos de los abrigos, en que los tratos se cierran con apretones de manos, y en que los talladores de piedras son millonarios, que con sus bucles y sus sombreros negros viven frugalmente comiendo "gefilte fisch", está cambiando de mano. Ya los hilos no los mueven los descendientes de los judíos expulsados de España hace 500 años. Llegaron los hindúes, y como en la bíblica plaga de los saltamontes, lo están devorando todo.
De repente se me ocurre pensar que la piedra puede ser antigua, no en el sentido geológico, ese de la antiguedad de millones de años, sino antigua a escala humana, es decir, de corte antiguo. Y si fuera asi....quien sabe...podría incluso haber estado en las manos de Baruj Spinoza, ese filósofo judío maravilloso, que mientras en la soledad de su taller labraba piedras y cristales, en la Holanda del sg XVII, pensaba en Dios, y era repudiado por judíos y cristianos.
Fue él, Baruj Spinoza, quien hizo brotar de Borges estos versos...

"Las translúcidas manos del judío
labran en la penumbra los cristales
y la tarde que muere es miedo y frio
las tardes a las tardes son iguales.
Las manos y el espacio de jacinto
que palidecen en el confín del ghetto,
casi no existen para el hombre quieto
que está soñando un claro laberinto.
No lo turba la fama, ese reflejo
de los sueños en los sueños de otro espejo
ni el temeroso amor de las doncellas,
libre de la metáfora y el mito
labra un arduo cristal , el Infinito
mapa de Aquel que es todas Sus estrellas.

Y el anillo sigue ahí, como una de las estrellas de Borges o de Gardel, y yo pienso que en otra estrella, una vez, tomé otras manos de un judío en mis manos, que labraron un cristal en mi corazón.

Parezco un chupón pegada a la ventana, me doy cuenta que la Marilyn del mostrador hace vagar la mirada por el valle de las pulseras, después me mira y le tira una mirada en clave al gorila de la puerta: " ojo, mujer sospechosa- cambio"
Mujer sospechosa, a su vez, se da cuenta que mejor apretar, porque para variar está chapoteando en el caldo de cabeza, y CÓMO le va a explicar al guardia que Spinoza y los reyes católicos y la plaga de saltamontes de los pobres (ricos) judíos de Antwerpen en Bélgica!
Mejor seguir mirando y cantando a Gardel, porque ahí la cosa es una fiesta, y...

"las deliciosas muñequitas perfumadas,
dan el brillo de sus boquitas pintadas
frágiles muñecas del olvido y del placer
ríe su alegría, como un cascabel..."

y total.. yo podría ser así y pasarlo bomba!

Entre Los Angeles y Denver

No he podido escribir en el último tiempo. Cierta dósis de tristeza, más cierta dósis de pereza...pero ahora, un intento. Hice un viaje a USA, partí como alma en pena, igual volví con el lomo trizado, pero la novedad, la sorpresa, la risa que escacea pero nunca falta me recargaron las pilas. En capítulos breves para no latearlos, les voy a ir contando... y me atrevo a repetirles, que la realidad supera muchas veces a la fantasía, sólo es cuestión de mirar...

Hace algunos días tomé un avión desde los Angeles (USA) a Denver. Perdí la conección inicial gracias al atraso de seis horas del vuelo LAN que me llevó desde Santiago, asiesque me tuve que ir en el último vuelo de Amercan Airlains que cubría el tramo.
En la puerta del avión, la azfata. Una gringa un poco chascona, que apenas me vió entrar me dijo algo así como "aquí si que viene una con cara de carrete", y antes que yo pudiera balbucear respuesta me hizo sentar y me dijo: "siéntete como en tu casa y descansa, estás un poquito pálida sweety pie " (algo así como amorcito).
Siguieron entrando pasajeros. Una niña con banda y corona de reina de belleza, para la que la azafata pidió un aplauso. Un poco más atrás en la cola, otra niña detrás de un gran ramo de flores, que más que flores parecían hortalizas, y, que nos vamos enterando gracias a la elocuencia y los decibeles de la azafata, son por la graduación de high school de su portadora. Segunda petición de aplauso. Otro poco más atrás, una niña en jeans y zapatillas, cargando un forro plástico enorme que contenía, a su vez, un enorme vestido de novia. Aquí la azfata no pudo más. "que cuando te casas, que a que hora, que señores, esta niñita se casa, asiesque vamos a desearle lo mejor, (we wish you a merry Christmas), ahora si que un doble aplauso"!!! y todos... vamos aplaudiendo, y ella (la novia) con la cabeza como guinda, haciendo una reverencia.
Yo quedé sentada en primera fila, asiesque vi cuando entró el African American (o sea, el negro) rozando el techo del avión. Le tocó el asiento del medio de la corrida de asientos al lado de la mia. Se sentó como quien se pone un zapato con calzador, porque era un negro enorme. Cabeza redonda como bola, cuello del grosor de una columna dórica, (aunque corto) tórax y hombros de Charles Atlas, poto de mochila y la sonrisa de un niño regalón. La azafata lo acomodó como pudo, mientras yo pensaba que ese era el hermano macetado del Shaquille O`neill (el jugador de basquetball) y que O`neill podía ser pariente de la azafata, porque a ella también se le iba un poquito un ojo, lo que la hacía más atractiva todavía, porque parecía que no estaba ni aqúí ni alllá definitivamente, y que como a mi también parece que me baila un ojo, entonces somos todos parientes. Mientras yo divagaba acerca del ovario único que siguiendo la línea matena puede rastrearse hasta el Africa, y que termina emparentándonos con la mona Chita, la azafata empezó a lesear al negro con: "a ver que soprpresa nos trae la vida, a quien voy a tener que acomodar al lado tuyo....ah, pero si este señor nos viene de perilla, seguro que trae el premiado." Efectivamente, un gordo colorado tenía el asiento del lado. Los de las filas cercanas que pudimos apreciar la escena, nos retorcíamos. El colorado era igual de maceta que el negro, sólo que más viejo y más transpirón, pero, gracias a Dios, con el mismo sentido del humor. Parecían siameses, la familia Benetton, pegados hombro con hombro, pierna con pierna. Lo mejor fue cuando el gringo colorado, después de varias contorsiones, logró sacar un libro, al mismo tiempo que el negro trató de comerse un plátano. Y no piensen que estoy usando simbología racista, es la pura verdad, el colorado quería leer y el negro comerse su plátano. La azafata estaba frenética de placer con el espectáculo, y los animaba a leer o a comer por turnos. Pegado al asiento de la ventana viajaba un viejo flaco, que optó por pegar la frente al vidrio y hacer como que volaba en primera. A la escena del plátano, del libro, de la Miss Simpatía con banda y corona, de la graduada y de la novia, se sumó la segunda azafata, que apareció derepente en toda su humanidad. Una negra gigante, de unos 60 años, gorda hermosa y triste, que a la hora del despegue, se sentó en su asiento, y se SACÓ LOS ZAPATOS! Le dolían los pies, a la pobrecita, y en la jaula de las locas que era ese avión, ya daba lo mismo. Sáqueselos nomás, señora, estamos para servirla. Que vuelo, ese no era un avión a propulsión a chorro, como decíamos cuando chicas. Avión a propulsión a simpatía, a humor , a desempaquete. Me acordaba de las azafatas de Lan, compuestitas con sus moños y sus tacos y sus boquitas de carmín y sus caritas de lata y miraba a estas dos mujeres casi vejas, aporreadas, con juanetes, orquídeas maravillosas que despertaron en los pasajeros esa porción de humor que teníamos esperando detrás de la oreja, y no nos dieron maní, ni Cocacola, ni whisky on de rocks. Ni siquiera aguita nos dieron, porque eso no se estila en los vuelos locales.

LOCURA

Mi corazón corre, pulsa
nuevamente siento el mareo
¿...nadie ve lo que yo veo?
¿...nadie escucha el murmullo?
ese peligro en capullo
oculto en el suelo arenoso?
No hay reposo!
¿...qué no notan
como vuelan, como flotan
y salen de los armarios?
¿qué son seres imaginarios?
otro más de mis lamentos?
No, señor!
me someten a tormentos
pero yo no soy soplón!
pongo mi condición
yo no hablo, no delato!
...Quiero irme por un rato
a otro pensamiento,
y no puedo, porque siento
que ya no andan escondidos...
como ratas de sus nidos
salen mostrando los dientes,
de sus bocas malolientes
les está goteando grasa
y yo entiendo que les pasa,
porque soy El Elegido!
vuelvo a sentir el latido...
fuerte en la sien, en el pecho
Señor, que locura, ¿qué he hecho?!
¿es qué salté al vacío?
¿eso allá abajo, es un río?
¿corre sangre en sus caudales?
Apiádate Señor de mis males
y concédeme el descanso...

A POMPEYA....EN EL TOYOTA DE JUAN

Queridos Lectores:
Esta historia es verdadera. Pasó tal cual, asiesque ojo, porque la vida, a veces, es más sorprendente que la fantasía.


El gremio de los torneros es un gremio complicado. Los últimos moicanos del trabajo artesanal, se dejan querer. Prometen 5000 perillas para el martes , llegan con 400 el viernes, y ni se inmutan. Simpáticos, mentirosos, cascarrabias, bajan el polvillo y la viruta a punta de vino tinto. Maestro Lillo, Maestro Tapia, Maestro Villalón...todos cortados por la misma tijera,... todos, salvo...el Maestro Marin. El nert de vuelo a ras de piso, prometía 250 perillas...y llegaba con las doscientos cincuenta.
Mi hermana Claudia y yo, nos habíamos vuelto adictas al Maestro Marín. Por fin alguien en quien confiar. Ya era bastante difícil tener que justificar a diario frente a los amigos y a la parentela, la quimera en que estábamos embarcadas, como para tener que soportar las tiranías de los torneros estrella. La quimera se llamaba "Ingenio" (que horror...!) , un taller de muebles y accsesorios para niños, en el cual la Claudia iba a refundar el diseño, sacándole lustre a su título de diseñadora de la Pontificia Universidad Católica de Chile. Parece que yo era financista, ya no me acuerdo, en todo caso, tengo la sensación de que era la subordinada de mi hermana, pero, a estas alturas,... para que meterse en honduras sicológicas...
Un día- el maestro Marin, a esas alturas absoluto poseedor de nuestra confianza- decidió que ya no más! Se negaba a viajar dos horas en micro con el saco al hombro, para entregar escuálidas 250 perillas. No hubo ruego que lo ablandara. Se acabó! Si queríamos perillas, ni un problema, pero teníamos que retirarlas en la Calle Pompeya número 8, su residencia.
Después de parlamentar un rato, decidimos que no nos quedaba otra, había que partir. El problema: no había más auto diponible que "el Toyota de Juan".
Juan, (John) el marido de la Claudia, descendiente de inglés por padre y madre, tiene la presición del Big Ben. Hombre organizado, ordenado, metódico, todavía intenta reponerse del impacto que le causó la primera vista que tuvo del closet de su señora. Si a eso, además, le sumamos a la parentela de la señora...en fin, el caso es que ese día, y por razones que se ignoran, Juan decidió dejar al niño de sus ojos (el Toyota) estacionado en el patio de la casa.
Como estábamos realmente necesitadas, convencí a mi hermana que ojos que no ven, corazón que no siente. Juan NUNCA JAMAS se iba a enterar que habíamos sacado a pasear al niño, y , por lo demás, cuando uno se casa, lo mio es tuyo, y lo más importante, lo tuyo es mío. Asiesque partimos mi alma!!. Con el mapa de la guía de teléfonos en la falda, yo hacía de copiloto mientras la Claudia se concentraba en darle curso al Toyota por los vericuetos de Santiago Poniente. Después de infinitos tumbos, llegamos a la calle Pompeya. Era un callejón de tierra, cerrado por el fondo y cercado por dos orillas de casas chatas. Estacionamos el Toyota, cerramos, tocamos el timbre en el número ocho y vimos aparecer al Maestro Marín. Serio como siempre, con los quince pelos ¡colorines! peinados transeversalmente sobre el cráneo, nos hizo pasar a su casa. Recuerdo haber avanzado por un pasillo largo y oscuro, todavía en obra gruesa, y haberme fijado en los frisos que adornaban las cornisas del cielo. Greco-romano, iba pensando, tremendo acto poético el del maestro Marín, cuando escucho a la Claudia exclamar un chuuuu!!!...se me quedaron la llaves dentro del auto!
El maestro Marín chantó en seco. Conectó la neurona tic con la neurona tac, le giraron los ojos como trompo y babeando de entusiasmo dijo: "momentito, ezto (ceseaba) lo zoluzionamoz de una patada".
Llegó corriendo con un maletín de gásfiter, unas ganzuas, unos alambres y unos fierros que hicieron palidecer a la pobre Claudia. Era pura líbido cuando se inclinó sobre el Toyota y empezó a machacarle las gomas de la ventana tratando de meter el alambrito. Hizo un lazo con el alambre, después de mucho esfuerzo (y mucho rallón) logró meterlo por la rendija entre la goma y la ventana, lo hizo descender con la presición de un cirujano y avanzó, ñac, ñac, tratando de enlazar el pituto. La idea era bajarlo forcejando.
A los cinco minutos, habían aparecido los niños del barrio, a los diez, los hombres de los alrededores, a los quince, las vecinas con sus sillas. Entre todos se estaban violando al Toyota. Era una lucha libre entre los machos de Pompeya y el auto de Juan. Le "hacían palanca", trataban de bajar el vidrio empujando con los dedos, le pateaban los neumáticos por si acaso.
La Claudia, pobrecita, figuraba sentada en la cuneta, demacrada, mirando como le despedazaban el auto. "Métele por aquí, Cantiflas, levanta la goma, eso compadre, lacee el pituo".
Marín, el mateo del curso, insistía en que "yo eztoy a cargo de la zituazión", pero no hacía progresos. EL pituto se enchuecaba cediendo al forcejeo, pero cuando estaba a punto de bajar...irremediablemente se corría el alambre. Cada intento era acompañado de un uuuuh??? y seguido de un ahhhhhá!
La Claudita se puso a llorar... "Eso me pasa por hacerte caso, ...el Toyota de Juan...", "Juan me va a colgar..." Las gomas del vidrio fueron, de a poco, tomando el aspecto de la boca de un guatero,( se pusieron lásias) mientras la Claudia lloraba a mares con lágrimas de verdad. A todo ésto, yo también empecé a sentir una humedad particular. Click, clack, gota a gota. ME ESTABA REBALSANDO ¡La hora de la papa de la pobre Antonia, mi guagua de cuatro meses!
Piedad, Dios mío, no puede ser...pero, como decían las monjas de mi Colegio, los caminos de Dios son misteriosos...y operó el milagro de la cuneta. Ahí, sentada en la vereda, cargando con dos mapa mundi que goteaban sin contemplación, pude evidenciar lo que significa la solidaridad femenina...
"Tome, le prestamos la guaguita...." me dijo la que parecía presidenta del centro de madres de la Calle Pompeya, hizo aparecer un bultito envuelto en chales y me lo puso en la falda.
La Claudia, que vió como yo pestañaba a cien por hora de puro desconcierto, me miró con cara de "no se te ocurra rechazar la guagua.., ahí si que treminan de sonarnos el auto!!".
No hubo escapatoria. Tuve que dejar que entre las vecinas del barrio me acomodaran la guaguita ajena al pecho. No sólo eso, tuve que amamantar como quien lleva a cabo una ceremonia oficial, rodeada del honorable público, al que además le dió por alentar al lactante ("eso, asi, siga así, que lindo como toma...").
Mis pechugas, igual que el Toyota, habían pasado a ser un bien comunitario. A esas alturas la Claudia convulsionaba. Era un sólo hipo de llanto, carcajadas, tiritones nerviosos. Estábamos en esas, es decir, yo amamantando a un niñito flacuchento que no había visto en la vida, y la Claudia en crisis de estertores, cuando escuchamos unos ruidos, unos gritos que avanzaban por la calle perpendicular a la calle Pompeya. Un par de segundos después apareció un hombre corriendo como si lo persiguiera el demonio. En una fracción de segundo captó la convulsión del barrio, se dió tiempo para parar, rascarse la cabeza y gritar fuerte: "AR TOLLOTA TIENEN QUE SUBIRLE LA MANILLA DE LA SHAPA, METERLE EL ALAMBRE POR LA MANILLA PA DENTRO Y SORTAL EL SEGURO".
Partió rajado, mientras corriendo detrás de él, a unos 50 metros, aparecieron los pacos (policías) tocando el pito.
Fue demasiado! pero, en todo caso...resultó! En menos que canta un gallo, y siguiendo las instrucciones del "especialista", el equipo encabezado por el Maestro Marín se anotó el gol. Grandes abrazos, todos con todos. Los héroes, las víctimas, el público. Sólo faltó darle el abrazo al ladrón, que por razones comprensibles no pudo saborear el triunfo.
Cuando por fin nos sentamos en el auto agradeciendo a todos los Santos el poder partir... no señores! Me volvieron a poner la guagua en la falda, subieron a una docena de cabros chicos en el asiento de atrás del Toyota de Juan y tuvimos que partir con los niños del barrio a "darles una vueltecita".

EPILOGO
1-La Claudia y yo, de noche, con linterna, repasando las gomas del Toyota con un lápiz "Scripto"color negro.
2- Juan, de vez en cuando, ladeando la cabeza y preguntando: ¿Claudia, no es por ser fijado, pero, no te parece que está chueco el pituto?

DE RECLAMES Y CULTURA

¿Mijita,.... a dónde va?
A Zabala voy a comprar, mamá!
(...Casa Zabala, la que al vender..regala!)

Pero cuidado, no se vaya a caer...
...pero mamá, si ando con...
"Suelas Vibram, las del andare fáchille"

..y si llueve?
Ah.."cuando llueve, todos se mojan, menos los que usan impermeables Gendelman".

Así podría haber sido una conversación en los años de la infancia. Los réclames (propaganda) o "réclamen" en la jerga infantil, que escuchábamos a diario por la radio y la tele en blanco y negro, se incorporaban a la vida como el pan con mantequilla a la vuelta del colegio. En una época en que las cosas estaban hechas para durar, también nuestros queridos reclamen duraban años.
"De noche y de mañanita, O-don-ti-ne, suave espumosa y fresquita, O-don-ti-ne...le regala una sonrisa luminosa...y en su boca una sensación tan deliciosa...". Todos los días mientras nos poníamos el uiforme. Soñábamos con tener una "Sonrisa Pep" y cuando queríamos deshacernos de un pretendiente latero, mentalmente "Rociábamos el salon con RAAAAID (mata moscas, mata zancudos, mata polillas...)
Sospecho que en muchos casos, los "creativos" eran los mismos dueños de las empresas. Si no, cómo se explica..."¿y Usted, que opina??..para pinturas, Soquina!!
En otros luce la mano experta, como en el fantástico "Mami quiero leche Calo, pues me gusta su sabor, tiene mucha vitamina...mmmm, y me da mucho vigor" o el mítico "La Polar, llegar y llevar". Hubo algunos insoportables como: "Calaff y no hay maf!" (uf), algunos, simplemente, maravillosos..."lapicera Parker, se llena sóla, como la luna" (creación del poeta Eduardo Anguita) y otros adorables por aquello que evocan, como el de cuadernos Colón, en que.. "A Castilla y a León, nuevo mundo dio Colón".
Todos, buenos, malos, más o menos, eran garantía de éxito porque tenían una audiencia cautiva. Con tres canales de TV, sin control remoto, sin TV Cable, no había dónde perderse. Imposible circular un sábado por Santiago sin escuchar a través de alguna ventana, a Don Francisco cantando..."ja, ja, ja, já...Otto Krauss, Otto Krauss, Otto Kraauss!!!".

Pero las cosas han cambiado. Ya nadie obliga a los consumidores a bancarse la propaganda, especialmente si se cuenta con TV cable. Basta un click para sustraerse del galmour de la Valeria Massa o del peor de todos, el viejo Pascuero de Falabella (..Pascua feliz para to-dos, (de matarlo!!!)
La televisión como herramienta de marketing sólo tiene un efecto parcial, y penetra poco en el codiciado ABC1. Por eso el bombardeo de insertos en El Mercurio.
Consecuencia: tienen a la mitad de los suplementeros de Santiago con bursitis crónica y los papeleros atestados de publicaciones de lujo sin abrir. El diario del sábado puede llegar a pesar dos kg! Dos kilos de fotos de esprimidores, pantallas planas, cremas para la cara, viajes al Caribe, "imperdibles" que han ido perdiendo el brillo.
Las grandes tiendas y las grandes empresas proveedoras de servicios, ya sea energía, computación, televisión por cable etc, insisten en asociar la imagen de su empresa a su producto, mientras, paradojalmente, los consumidores tenemos la percepción de que los productos son más o menos iguales. A esto se suma una generalizada mala percepción de la atención y solución a los reclamos. Este punto, que me imagino es un dolor de cabeza permanente, especialmente para las empresas prestadoras de servicios, casi no tiene solución. La complejidad de las prestaciones va en aumento, así como la aspiración de satisfacción total de los clientes.
¿Cómo competir y diferenciarse en una sociedad que se está volviendo apática por intoxicación o sobredosis de productos, y que además suele "enojarse" con la empresa a la cual le contrató un servicio?
Respuesta: con la creación de una identidad que trascienda el giro propio de la empresa.
Una identidad volcada hacia la comunidad, que nos haga percibir nuevamente a la empresa como parte de nuestra vida, pero ahora, desde otra dimensión.
Creo que el campo ideal para estos efectos es el de la cultura. Crónicamente escazo de recursos, el quehacer cultural vive de rodillas al momento del financiamiento.
No se trata de que las empresas "inviertan en cultura". Eso es todo y es nada, desde el punto de vista de la empresa. Se diluye y no tiene que ver con su fin específico. Ellas, que necesariamente deben recorrer nuevos caminos publicitarios para contactarse con su público, pueden invertir en imagen, a través de la cultura, que es distinto! Sonará un poquito feo, pero no importa.
Qué les pasaría a Ustedes, queridos lectores, si se encontraran con la NOTICIA, que Almacenes Paris financiará un fondo concursable para montar diez obras de teatro? Se imaginan el entusiasmo que esto generaría en el medio, y la cobertura periodística de la que se puede beneficiar el gestor de una iniciativa así? O con la NOTICIA que Chilectra va a dotar de una importante cantidad de dinero al escuálido premio de cine Pedro Siena? O con la NOTICIA que VTR está apoyando la organización de un gran festival de Jazz, potenciando músicos chilenos e invitando músicos de renombre, o con la NOTICIA que Copec está organizando y financiando un tremendo concurso literario a nivel sudamericano? o con la NOTICIA que Falabella organiza y financia una espectacular muestra plástica itinerante, que recorre todos los rincones de Chile?
Nuestros queridos actores, pintores, músicos, escritores, poetas tendrían hitos hacia los cuales orientar su quehacer creativo y nuestra escena cultural sería más vibrante.
A las empresas que en vez de gastar fortunas en insertos que promocionan tostadores, o en avisos que hablan de una supuesta impecabilidad en el servicio, o de frases que no significan nada ( "construyendo futuro"), destinen enregías y recursos en acciones específicas para reactivar la escena cultural de nuestro país, las querríamos más, las respetaríamos más, nos fidelizaríamos con ellas, les estaríamos (secretamente) agradecidos.
Claramente saldríamos todos ganando!

VISITA AL DOCTOR

Doctor,
algo en el corazón
me está latiendo muy lento
algo se aleja,
algo presiento...
como aleteos,
como un silbido
como el crujir del vidrio molido...
A ver, señora...
¿le duele el costado?
tiéndase de lado
tosa, respire
le pido que mire
directo a la luz
...todos tienen su cruz
esta vida agitada...
Me mira
con cara de nada,
denuevo la explicación...
el mentolathum,
el huevo de Colón.
Es el "Colon"
dice el tonto huevón
mientras yo
miro una ampolleta.
Escribe una receta
y mira desde la altura,
doctor, la dura,
estoy un poco apenada...
Denuevo carita de nada
me tira por el desvío
me receta su metapío
y me pega un parche curita.
(...de verdad, doctor
prefiero el agua bendita)

DE AMOR Y PASION ES LA VIDA DE LOS GRANDES, ACTO FINAL

Nota:
alcances de nombres con Ustedes, mis queridos (y pacientes) lectores o con su parentela, son coincidencia.

Les recuerdo:
El capítulo anterior narró la historia ocurrida a fines de la década del 40, y luego a fines de los 60, entre Morandé, la Adriana y Serrano. Termina con la muerte de estos últimos en el fondo de un barranco...
Ahora volvemos a la situación original, siglo XXI, entre la Mabel, la Gladis y el Mauro.


Me acuerdo que hubo un momento en que no estaba ni acá ni allá, como flotando. Escuchaba a la Gladis y al Mauro que hablaban atolondrados... "-ya pus Mabel, despiertaaaa!!!!, Mauro, llama a la ambulancia que se nos muere la Mabel"
-"es que no me quedan minutos..." "
-"atina, por la cresta! anda a tocarle a la vecina! ...a ver, espérate,!!..parece que está despertando...Mabelcita por el amor de Dios, que te está pasando, despierta huachita, huachi despierta...a ver así, linda preciosa, Mauro tráete aguita...ahora ayúdame a sacarle el vestido... a ver, chuta, pero si tiene enterrado un alfiler de gancho...

-Sientí como algo se me despegó del pecho. Me desperté para ver a la Gladis llorando, con un alfiler de gancho ensangrentado en una mano, y una foto carnet toda chorreada en la otra.
- "Ay ,Mabelcita, no te desmayís denuevo por el amor de Dios! Mira, te enterraste este alfiler de porquería y te pinchazte hasta el tuétano. Esta foto estaba pinchada en el alfiler" me decía la pobrecita mientras hacía pucheros y se limpiaba los mocos.
Yo miré la foto y supe altiro que era el viejo Serrano cuando joven. La famosa Adrianita se casó con Morandé, pero llevaba una foto de Serrano fondeada en el vestido. Bien bonito!
Los chiquillos ni respiraban mientras les fui contando mi sueño. Sueño que por lo demás fué algo distinto, un paseo marcha atrás, en que no era yo la Mabel, sino mi abuela Fresia. Caí en cuenta que mi abuela había trabajado siempre como empleada de la señora Adriana, primero en casa de sus padres, y después, mientras le duró el matrimonio con Morandé.
Cuando les dije a los cabros que seguramente mi abuela bajó del cielo a visitarme para prevenir una desgracia, ya no hubo quien parara a la Gladis...la historia era maní pal mono. Le dió con que: "yo cacho que todo esto no pasó porque si", "cómo que nos están encargando una misión..."
ahí volvió a saltar el Mauro..."ah, no, cabritas, ya van a empezar con la cuestión, ...pero qué te pasa, Mabel, vos te acabai de salvar jabonada, que no te engatuce la Gladis! La cosa se les va a poner super peluda. Misión de qué, por favor...! Yo, ni cagando me meto en esa bolsa de gatos, y menos, de gatos momios!! Fijo que terminamos presos o pagándole algo al banco...!
- Ya nos estábamos agarrando de las mechas, cuando nos dimos cuenta que el maldito vestido denuevo se estaba poniendo hediondo. Más que rápido lo metimos con mancha y todo en una bolsa de basura, le hicimos un par de nudos y lo tiramos debajo de la cama. Después de eso la Gladis decretó que "está clarito" si no hacemos algo, la mina se va a casar con ese vestido que tiene jetta y va a ser infeliz la vida entera. Eso, siesque el abuelo no la mata antes....o le mata al novio". Acto seguido se puso a elaborar su plan.

La "Fase 1", que por lo demás fué la única que explicó, consistía en no limpiar el vestido, dejarlo con la mancha, hasta que llegara la novia a buscarlo el miércoles. "Ahí sonó, porque del miércoles al viernes que se casa, no se lo limpia nadie. Quién se va a querer responsabilizar! Podría mandarlo al Sinc a Sec, pero ahí se lo van a entregar como pa que se lo ponga a las Barbies".

Pasamos el lunes y el martes con dolor de guata, hasta que el miércoles, como a las doce, apareció la famosa Margarita. El Mauro y yo estábamos al aguaite, sentados en un banco en una como plaza que hay frente a la tintorería. Cuando la Gladis apoyó la escoba en la entrada, que era el santo y seña, entramos los dos. La rucia buscó la boleta en una billetera grande con hartos cierres y se la pasó a la Gladis mirando para el techo, como en la luna, mientras le dijo: "vengo a buscar este vestido que estaba para hoy a las nueve".
"Señorita" le dijo la Gladis "con su vestido hay un problema!".
Chuu, la rucia se pegó un guatazo! Abrió tremendos ojos y con la boca chueca gruñó.."Problema????!!!!! me dijiste...problema???!!!"
Ahí la Gladicita estuvo genial, dos cucharadas y a la papa, se las cantó clarito... "mira flaquita, la verdad es que tu tenís problemas harto más grandes que el vestido, y ese vestido, pa que sepai, no podís mirarlo ni de lejos si no querís que se te pegue la mala suerte de tu abuela". "Si te querís casar con Serrano, tenís que hacernos caso!" A estas alturas la rucia estaba con la boca abierta porque la Gladis le estaba dando duro..."Toma" le dijo, y en ese momento, cuando le entregó la carta de su abuelo Morandé (que encontramos en el bolsillo del abrigo de terciopelo) y la foto del abuelo del novio, (que encontramos en el vestido de la abuela) , la Gladis dejó de ser una empleaducha de tintorería. Se transformó en una reina del Tarot. Conocía el destino y lo manejaba a su antojo. Tenía a la flaca comiéndole de la mano. Le contó la historia completa y ni se inmutó para decirle que a veces se llevaba prestada la ropa de las clientas para la casa porque ella y yo teníamos una "misión", y que esta vez le había tocado a su abrigo de terciopelo y al vestido de novia de su abuela, no, perdón, mejor dicho, las prendas la habían elegido a ella, porque así operaba esta cuestión de la ropa y las energías, pero que menos mal, porque así ella la iba a salvar de tanta desventura. Le mostró el vestido manchado con "la sangre del corazón de mi amiga" y le contó de mis "visiones": su abuela Adriana saltando como gata la tapia para arrancarse DE Morandé y arrancarse CON Serrano, de su bisabuela que era el peor de los bichos, una cosa rastrera, una culebra, que había manadado apalear a Serrano, y que solamente había logrado aplazar lo inevitable porque su abuela Adriana igual se había arrancado con su amor, claro que 25 años después y, que esa garrapata, esa sanguijuela de la bisabuela había terminado transformando a Serrano en un loco incendiario que había quemado la casa -"de tu abuelo, cabrita"- había organizado la toma del fundo "de tu abuelo, cabrita" y había terminado muerto con su amante en la garganta de una quebrada. "Qué me decís flaquita?!" Y pa más remate, a vos no se te ocurre nada mejor que casarte con el nieto de Serrano!!!
"Una siempre tiene que ponerse en el lugar del otro y puesta en el lugar de tu abuelo Morandé, yo ni cagando te dejo casarte!
Aquí la pobre flaca no pudo más, se sentó con las patas abiertas en el silloncito de mimbre y dijo suavecito: "entonces ¿qué hago?".
Listo, la Gladis la tenía justo ahí donde quería tenerla, a su merced! De ahí para adelante, la Gladis dió las instrucciones, y la rucia, el Mauro y yo, puro obedecimos. "Por supuesto que te vay a casar, entender al viejo no es lo mismo que hacerle caso puh mijita, pero te queda claro que no podís casarte con ese vestido, no cierto?" Ya, no te aflijai, si por aquí tiene que haber colgado uno que te quede bueno... pero, pensándolo bien,...sabís que más...? Se chantó ahí y no le sacamos palabra.

El viernes a las 7.30 figurábamos la Gladis, el Mauro y yo, en una tremenda Iglesia de la Dehesa. Yo nunca había visto algo más grande, ni siquiera el Templo Votivo de Maipú. La Gladis se puso un dos piezas negro de Givanche, propiedad de la Señora Pía Brown. Yo, "opté" por un vestido sencillo, Cacharelle, también negro, pero de una pieza, propiedad de la Anita Sutil. El positivo del Mauro, por supuesto que salió con que estábamos listas para partir al velorio, pero los trajes discretos eran parte del plan de la Gladis, aunque la verdad es que parecíamos un par de tábanos...
Yo estaba aterrada, y para qué decir el Mauro, que estaba pálido. La Iglesia enorme, esa cantidad de gente elegante como en la repartija de los Oscares, el murmullo que retumbaba, y lo peor, la loca suelta de la Gladis que nos anunció que tenía "todo cachado"."Espérense nomás la sorpresita.." nos dijo un par de veces, con lo que terminaron de parársenos los pelos!
Según ella, lo más importante era reducir al viejo Morandé, que fijo que había ido a la Iglesia con pistola, pero que para eso ella tenía "sus métodos". No nos atrevimos a preguntarle, por miedo a que necesitara un par de ayudantes pero, se las arregló lo más bien solita...

De a poco empezó a llegar la gente. Al rato nos fijamos en un viejo alto, con cara de águila, encorvado igual que su bastón, que avanzó hasta sentarse en la segunda fila, pegado al pasillo principal. Era Morandé, estaba clarito.
La Gladis esperó hasta que la Iglesia estuvo casi llena, y, como que no quiere la cosa, fue diciendo "compermisito, compermisito" hasta que la vimos sentada en segunda fila, entre puros familiares que la miraban con cara de pregunta, al lado de Morandé. Empezó a sonar la música..tan, tatatán, tatatán, tatatán, todo el mundo se paró menos Morandé, y al lado de él, sentada también, nuestra Gladis. ¡Ahí empezó a quedar la tendalada!
Avanzando por la mitad de la Iglesia, pálida y tiritona, venía la Margarita Morandé del brazo de su papá. El papá venía con cara de cordero degollado, porque la novia que traía colgando del brazo no iba precisamente "blanca y radiante", iba VERDE y radiante, una especie de lechuga con zapatos! Detrás de ellos, Serrano junior junior, sonriendo con cara de despistado y levantando de vez en cuando los hombros, como diciendo: a mi no me pregunten, yo no sabía que iba a tener una novia verde. ¡No pus,! como iba a saber, la única que sabía era doña Gladis, que convenció a la novia que no se podía casar de blanco porque sinó, capaz que le fuera como el hoyo, igual que a su abuela etc. etc. y terminó embutiéndola en ese vestido, que por supuesto, robó de la tintorería.

Cuando la caravana iba por la mitad de la alfombra roja, el viejo Morandé se metió la mano al bolsillo, comenzó a sacar la pistola y trató de pararse. La Gladis, que estaba vivo el ojo, zac zac, le dió un tremendo tirón, lo sentó de vuelta y de un sólo manotazo ¡¡¡ LE AGARRO EL PAQUETE!!!. Si señoras y señores, leyeron bién, le agarró el paquete! ¡Ese era el famoso "método"!!Lo dejó clavado en la banca de la Iglesia, más tieso que el cirio del altar, y listo para el infarto. No se movió más. Hizo un amago de putear a la Gladis pa callao y mandarle un par de codazos, pero ella no le aflojó. Le apretaba y le apretaba las gelatinas. El suplicio chino, (o bendición a estas alturas quien sabe) no paró debajo del echarpe de la Gladis mientras estuvieron sentados. Demasiado divertido, a no ser porque el viejo de verdad tenía una pistola y no se sabía hasta dónde el "método" lo iba a mantener a raya. Igual con el Mauro nos sujetábamos la guata mirándole de atrás la cabeza como guinda.
Todavía no nos recuperábamos de la impresión y del ataque de risa, cuando cachamos que algo estaba pasando... Los invitados dejaron de prestarle atención al cura, no podían dejar de dar vuelta la cabeza, algo los atría como un imán. La Iglesia se fue llenando de susurros, el cura se quedó callado y hasta los novios dejaron de mirar al altar y se pusieron de cara a la puerta, que se fue abriendo de a poco...ya no volaba una mosca... Cuando la puerta estuvo abierta de par en par, vimos como avanzaba una pareja a contra luz. El sol de la tarde les pegaba por la espalda y la sombra de la Iglesia les ocultaba la cara. Parecían dos ángeles iluminados. El aire se cortaba con tijera cuando se escuchó un grito, después otro, un golpe de desmayo sobre las bancas...ellos seguían avanzando. El viejo Morandé se fué parando de a poco, apoyado en el brazo de la Gladis. Escuchamos como unas viejitas detrás nuestro decían aterradas..." pero si es la Adriana con Gonzalo Serrano, pero cómo, si están muertos..." y el Mauro que se da vuelta y les dice: Señoras, déjense de leseras.... no estaban muertos, andaban de parranda!

El cura llamó a la calma, invitó a sentarse a la pareja, le echaron aire a los desmayados, casó más que rápido a los que tenía que casar, y la Margarita Morandé, con su traje de novia verde, del brazo de Serrano junior junior, abandonó la Iglesia. Detrás de ellos, la procesión.
Morandé junior con su señora, Serrano junior con su respectiva, la abuela Adriana con su Serrano incendiario, y cerrando el carnaval, nada menos que el patriarca Morandé, más perdido que el teniente Bello, y arrastrando las patas... ¡del brazo de la Gladis!

Ha pasado más de un año de esta historia. Nació el primer Serrano Morandé y todos felices.
Feliz la Margarita, que nunca quiso devolver el traje verde que le robó a la Tuca Ovalle.
Feliz la abuela Adriana , que empezó a cruzar más seguido la frontera para regalonear al bisnieto, el cordón umbilical de las dos familias.
Serrano y Morandé hicieron las paces inclinados sobre la cuna.
El viejo Morandé renació, empezó a florecer, se compró 30 corbatas nuevas, y ahora, todos los días, como a las once, camina silbando hasta la tintorería de la Gladis. Entrega una corbata, recoge otra, y se vuelve silbando...

Chile, País de contrastes

Situado entre los paralelos 17 al Norte y 56 al Sur, Chile es un país de contrastes.
La naturaleza extrema encarnada en las calizas del desierto y en los glacieres antárticos, nos emociona. El rigor de la sequía eterna en Atacama, lo inaccesible de la alta Cordillera, los bosques Magallánicos, el mar azotando acantilados a lo largo de toda la costa, nos hacen sentirnos héroes de nuestra propia geografía. Hemos aprendido a amar este hecho inalterable incorporándolo a nuestra saga y a nuestra identidad.
Entre Norte Grande y Patagonia, muchos kilómetros de naturaleza a escala humana. Campos, arboledas, bosques, plantaciones, flores...en un clima que va alternando el sol, la brisa, la lluvia casi en la exacta proporción.
Voy pensando asi mientras viajo camino al sur por carreteras de lujo. Pasado Talca diviso unos huasos a caballo. ¡Puchas que es linda mi tierra!
Un poco más allá, el Pronto Copec, la tarjeta de visita del progreso. Todo impecable, bencina, café, chocolates. Voy escuchando al Cigala, que canta en flamenco..."en la vida hay amores que nunca, pueden olvidarse..." claro, como el amor a la tierra...
Próxima parada, Pronto de Loncoche. Más familiar, pulcro, preciso, como el mecanismo de un relojito a cuerda. Me encuentro con una compañera de colegio, su marido, sus cuatro hijos. Ella sigue preciosa, él, encantador y existoso, los hijos, para qué decir. ¿Qué adónde van? Al Lago Ranco y de ahí a Argentina, San Martín de los Andes...y yo? al Rupanco, a dejar a la Florencia donde unos amigos y a viajar una semanita por el Sur... ¡Qué rico...! si..¡ que rico!!
A las siete de la tarde llego al fin del camino y siento un recogimiento sincero frente a tanta belleza. Es la trajeta postal desplegada en toda su dimensión. El cielo como en el día que lo inventaron, el lago, un reflejo de ese mismo día, el volcán por partida doble, apuntando al cielo y reflejado en el agua ¡brilla rosado! iluminado por el sol de la tarde.
El guardia del condominio alza la barrera y entro al paríso. Es el mundo de los superlativos. El cariño, la comida, el vino, el paseo en lancha, los trajes de agua, las termas, la cascada, los helechos, las hortensias...
A la tarde siguiente, salgo del paraíso feliz, y respiro profundo el aire puro ... "puro Chile es tu cielo azulado"... y al echarle una última mirada al volcán por el espejo retrovisor, veo como una mujer jóven se acerca corriendo al auto, pidiéndome por señas que la lleve. Se sube, dejamos atrás a la docena de hombres que espera la micro rural, y nos vamos conversando.
Me voy enterando que trabaja como empleada doméstica con una familia de Santiago que veranea en el Rupanco. Que la "soltaron" un poco tarde porque la señora tenía visitas, y que si no llega a las 8.30 a Entre Lagos, pierde la última micro a Osorno. (Como ya son las 8.15, pienso que tendría que se Mandraque el Mago para llegar a tiempo, pero prefiero no decirle nada, total yo tengo que pasar por Osorno). Ahí vive su mamá que cuida a la Camila, su hijita de dos años. Ese Sábado se va a tomar una "salida con noche", porque después del domingo ya se vuelve con sus patrones a Santiago y pasan dos meses hasta que pueda volver.
A medida que avanza la historia, siento como de a poco se me empieza a pasar la euforia, y, como soy preguntona que no escarmienta, además de tener un gen heredado del ejército de salvación , ( ya me están dando ganas de organizarle la vida...), se me ocurre preguntrale por qué no trata de encontrar un trabajo en Osorno, así estaría cerca de su guagua y todos felices. Me cuenta que un tiempo estuvo trabajando en Osorno, pero que entre los $30.000 que gastaba en locomoción, más lo que le descontaban por turno...
-"¿qué turno, qué descuento, dónde?..."
-"En el Pronto Copec." "Es que a uno le descuentan lo que se roban los clientes"
-¡¡¡????!!!!
-"después de los descuentos me quedaban como $80.000,... y menos la micro,... entonces con $50.000 no me alcanzaba..." me explica.
Para más remate, todo este relato va acompañado de una sonrisa palidita para hacerme sentir bien y que quiere signalizar algo así como: ..."pero Usted no se preocupe, no es culpa suya..."

Quedamos las dos mudas y seguimos viaje casi sin hablar. Ella sentada derechita mirando al frente, y yo tragándome el Rupanco completo, con volcán incluído.
La dejé en la entrada de Osorno. Como metáfora de los tiempos, no encontré nada mejor que pararle en la mitad del "trebol" que conecta no se qué entrada con no se qué paso a nivel. El problema es que tanto progreso se comió hasta la berma y la pobrecita tuvo que hacer piruetas (y yo otras tantas) para salir ilesa.

Pregunta: ¿Es éste el país que queremos? ¿éste el progreso del que estamos-me incluyo- tan orgullosos? ¿Es éste el estado de cosas que nos satisface, que queremos avalar?
Pienso que no. Noo, con seguridad NO!!!
Jamás se me había pasado por la cabeza algo de este calibre, asiesque a mi regreso a Santiago pregunto en un par de "Prontos" y la respuesta es la misma. Cuando los clientes roban, los empleados pagan.
Si esto es efectivo...¡aquí, hasta a Maquiavello se le acaba el lápiz!
Flor de diseño de negocio! Porque es cuestión de mirar para darse cuenta que detrás del despliegue de cosas ricas tamaño bolsillo, a la altura de la mano, coloridas y sin ninguna protección, hay una intención. Es una disposición de los productos que no contempla su resguardo, como si los chilenos, en vez de chilenos fuéramos suecos, y el robo (sobre todo si es de una caluga!) no fuera considerado delito de caballero o pecado venial.
Como en la antigua propaganda...La Polar, llegar y llevar, porque las cosas están ahí guiñando el ojo, provocando a niños y adultos. Es como si el pago del chocolate o del hot dog fuera un acto voluntario. Si quiere paga, si no quiere no, total, si usted no paga, pagan los empleados! Mientras para la Empresa, el robo equivale a una venta, para los empleados opera el sistema del "sueldo variable" pero al revés. En vez de bono tienen descuento y nunca saben, finalmente, cual va a ser su ingreso mínimo.
¿Qué nos está pasando?
Al parecer, hemos instalado la idea que no hay alternativa posible al modelo económico, sin preguntarnos si entendemos sus verdaderas dimensiones y sus posibles consecuencias.
Hace unos días escuché de la historiadora Sofía Correa la siguiente frase: " Nos hemos convertido en una sociedad atomizada, que tiene un DISEÑO de atomización por temor a la organización social".
Claramente "los que dan tranbajo" la llevan. Del empresario visto como motor económico, hemos pasado a ver al empresario como una especie de mescenas.
A la autocomplascencia de quienes dan-damos-trabajo, se suma una clase política distanciada de la sociedad (izquierda incluída!!), reacia a tocarle un pelo al modelo, no se le vaya a despeinar el moño.

Sigo pensando en la mujer que llevé en el auto, la que quería ver a su Camila, a la que "soltaron" de la pega a una hora en que estaba claro que iba a perder la micro, a la que le descontaron por meses los robos de los clientes del Pronto, la que manda la plata desde Santiago, junta los días de salida y parte cada dos meses a ver a su guagua, porque "ya no aguanta"...!
Señoras y señores, que duda cabe, nuestra patria es un país de contrastes! La mala noticia es que si seguimos alimentando a destajo a este animal de tres cabezas que nosotros mismos hemos creado, los chilenos y chilenas como la mamá de la Camila, no sólo nos van a despeinar el moño, sino que se van, y con razón, a soltar las trenzas!